Confesión

.

Consciente de su mediocridad

y su carencia de ingenio,

no abrigaba otra intención

que alcanzar la perfección

de su mediocre talento.

¡Conmovedora tenacidad!

.

b

Sólo sé que no sé nada

.
.
.

Sé tantas cosas que

incluso sé que todo ignoro,

en cada cosa que conozco

mil acechan que no sé.

.

Es un niño el Saber

que juega desnudo del todo,

sin timidez y sin decoro,

con todo lo que ve.

Sigur Ros - svefn-g-englar

Un buen bouquet de aforismos sobre qué supone la música en la vida del ser humano es prólogo de este maravilloso video-clip:

Sensibility, possibility, Humanity.
An other world is possible inside the mind of the man.

Sigur Rós - Hoppípola

Siempre es tiempo para un
"caca, culo, pedo, pis".
Precioso tema de esta banda islandesa con cierto regusto a Yes.
Un encanto:
"les pusimos en fuga cuando perdimos."
o:
"Al ver la sangre que habían derramado, huyeron despavoridos."
¡Ojala!

Sigur Ros - Glósóli

Tierra de duendes y de gnomos, de trasgos y de trolls.
Tierra boreal de hadas como cristal.
Tierra volcánica y fría donde los niños son adúltos que creen en lo posible.
Tierra de magia: Islandia: Sigur Rós.

Yo he tenido sueños así en mi infancia. También, ocasionalmente, durante mi adolescencia.
Ya hace mucho tiempo que en mis sueños ha desaparecido la levedad.

Alicia Keys - No One

Sí, sí. A mí también me gusta... La canción -que es bonita- y Alicia -que también es muy bonita-.
Hay remix muy buenos por ahí. Sin ir más lejos la versión "rimadeo" de Radio 3 -que apenas introduce unos samplers vocales "hip-hoperos"-.

Apariencias

.

Entre lo que uno se cree que es

y cómo los demás nos ven.

.

Entre lo que creen los demás que somos

y aquéllo que creemos ser nosotros.

.

Entre nuestro más íntimo destello

y la imagen que nos devuelve el espejo.

.
Entre el afuera y el adentro

entre el estar y el sentimiento.

.

Entre la expresión

y la introspección.

.

Media un abismo tan profundo

como el insondable mundo.

.

l

El Sueño de la Piedra VI

.
.

Destila la piedra, en su forma perfecta,
esencia de eternidad tan manifiesta
que aquél que la mira arrobado lamenta

ser de carne mortal y no quintaesencia.

...

.
Piel de albo mármol, a la caricia ajena,
un liviano velo te oculta y te muestra
haciendo resaltar la insolencia obscena
de tu sensualidad rotunda y siniestra.

El Sueño de la Piedra V

.

.
Piedra alba clamorosa

pocas veces más bella,

algunas tan hermosa,

que la que a una doncella

como lápida sella

en escultural losa,

asaz voluptuosa,

que imagen fiel es de ella.

El Sueño de la Piedra IV

..
Desde el corazón de la marmórea piedra
el latido aprisionado se subleva,
lucha, se hace voz, golpe a golpe prospera,
con la alianza del cincel en mano diestra,
hasta que en clamor de luz al fin gobierna:
victoriosa rebelión, forma perfecta.
..

l

El Sueño de la Piedra III

.

.

No sabe la piedra qué más admira

si las bellas formas que representa

o la hábil mano con que fue esculpida.

Dilema dichoso de la obra maestra.

l

El Sueño de la Piedra II

.

Rosas de Ispahan esculpidas en piedra,

guirnalda que ciñe, casta, las caderas
del velado sueño de una mujer bella.

. Pétalos de mármol en corola prieta,
ceñidor fragante de fragante piedra:
Rosas de Ispahan que desde el mármol sueñan
que son tiernas flores sobre carne tierna.
.
Pronto partió, en esplendor de primavera,
la bella hacia un reino que es nicho de piedra.
Silencio en el jardín llegado de Persia,
las Rosas de Ispahan se quedaron huérfanas.
.
Mas el amor que desconsolado queda,
buscando eternidad, le erige en ofrenda
su imagen esculpida en marmórea piedra
con Rosas de Ispahan que al ensueño apresta.
.
Burlan a la muerte plenas de belleza,
lapidariamente vivas, siempre frescas,
coronando el vientre de esta efigie eterna,

Rosas de Ispahan soberbiamente pétreas.

..

l

El Sueño de la Piedra

.

Sueño de la piedra, sueño de piedra.
Sueño encerrado en la piedra,
sueño nacido de la piedra.
Piedra transfigurada, piedra clamorosa.
Piedra transformada en cincelado poema,
en aria pétrea de gravedad eterna,
en melodía callada o en grito de piedra.
Sueño o hechizo, resistencia
a no ser más que piedra inerte,
lóngeva, arcana, telúrica promesa.
.
Piedra, piedra, piedra, piedra,...
Con cada golpe el cincel te desvela:
¡Despierta Piedra !
Y la piedra no quiere despertar
si no es para ser sueño que sueña.
Caricias, quiere caricias la piedra,
del duro cincel en mano diestra.

<<¡Despierta!>>, dice la mano que gobierna,
acariciando la piedra que será obra maestra.
Y la piedra se estremece y se deleita,
sudando esquirlas va alcanzando el climax
poco a poco, emergiendo forma bella,
entre gemidos y jadeos esculpidos,
de sus virginales entrañas de doncella.
.
Y al fin, del sueño ya despierta, hará soñar
a quien la mire, piedra ya no piedra,
y vea no un bloque de fría materia
si no el alma ardiente que en ella sueña.
.

l

Sonrisa infinita

.
Se abrazaba su sonrisa a mi mirada
con el abrazo curvo y sonrosado
con que el día se abraza en la mañana
a un sol que ya despierta enamorado.
.
Labios desplegándose, delicados,
hacia las mejillas de porcelana,
allí donde tantos besos robados
dejé sin que ella nada sospechara.
.
Hay sonrisas que alumbran universos.
Pues tal es el poder cautivador
contenido en la expresión de los gestos
.
para un espíritu que, soñador,
es capaz de engendrar mundos con ellos
bajo el ardiente embrujo del amor.
.

b

Cuando te miro

.

Te miro y veo en tus ojos, reflejado, el universo.

Te miro, como si fuera mi primera mirada al mundo

y ahí estás tú: cálida, rotunda, material, preciosa,

dando sentido a todo cuanto veo cuando no te miro.

.

Todas las cosas cobran significado, en este mundo de sombras,

cuando tu presencia ilumina los perfiles de mi mirar.

Todo lo que existe se impregna del sentido que tú les das,

aparición hechicera, hermoso sortilegio de carne y hueso.

.
Ojos de tímida mariposa, mon délicat papillon, donde me miro

como en un espejo que me devuelve la razón de mi exisitir:

un yo menos yo y más tú, un yo transfigurado y diluído

en el brillo misterioso de tus ojos, un yo ebrio y luminoso.

.
Este yo entusiasmado de sentirse más vivo que la vida

por haberte mirado con la ingenuidad y el asombro

del que mira el mundo por primera vez y encuentra

un sentido -el sentido- a la vida en forma de amour fou.

.

Un amour fou fundado en la posibilidad nunca satisfecha.

Esa carne que te da forma, y que yo adoro, ausente

en la memoria de mis dedos y mi piel, ausente y necesaria

para que yo la sienta, inmarchitable, en caricias de éter enamorado.

.
Vivimos mientras creemos vivir. Vivimos respirando sueños.

La vida es un tímido reflejo del sueño de la nada que quiso ser.

En tus bellos ojos almendrados, cuando te miro, veo a la nada

que lo quiere ser todo, veo un paraíso en un infierno, veo lo posible.

.

Quisiera verte, mirarte otra vez, no ya con los ojos del alma,

si no con los del asombro desconcertado del deseo adolescente

para que el mundo se proyecte otra vez a través de tus ojos

como si fuera una película nouvelle vague en versión original.

.
Cuando te miro la muerte se detiene; desaparece la podredumbre.

Eres eterna primavera reverdeciendo desiertos inhóspitos

con tu fértil sonrisa: sueño de la nada queriendo sonreir; embeleso

de la divinidad en unos labios, que son los tuyos.

.

Me estoy quedando ciego desde que no te puedo mirar,

mis ojos abdican de su potencia: depresión de la mirada.

Sólo veo existencia imaginada en mi memoria y ausencia

de ti como una pérdida que se hunde en las sombras.

l

Maxwell Video Fortunate

Il est clair que le soul de Maxwell n'est pas fait pour conduir... à la nuit, pour danser à la folie non plus.
Mais oui, pour une nuit folle dansant tout doucement, très très doucement.. jusqu'y perdre le sens de plaisir.
Ah! Cette bienheureuse sensualité!
Dans la musique il y a une sorte de formule mathématique capable de stimuler les differentes activités humaines, appropriée pour chacune d'elles. C'est une question de l'harmonie: pure mathématique.
Soul = sensualité.

"Lifetime" est, pour moi, l'un de ses meilleurs thèmes(On trouvera à Youtube. Le vidèo est original, et par conséquent de excellente qualité, proprieté de la discographique, non postable, malheureusement).

La pregunta

.

.

.La casa, antes llena de vida,
se encontraba ahora poblada por fantasmas.
Sus propios fantasmas...
... A modo de monstruos engendrados
por la razón soñadora de Goya.
Y polvo.
Polvo depositado por el transcurrir
de una vida ajena.
De hecho, era este polvo acumulado
quien le indicaba que ahí afuera
la actividad frenética e imparable
del impulso vital de los seres tenía lugar

y que aquí dentro, en su casa,

se traducía en polvo depositado

como segundos sobre segundos

formando capas de horas y días

hasta alcanzar el grosor de meses...

.
Él ya estaba fuera de eso.
Su vida se había convertido
en una continua pregunta formulada
por todos sus sentidos:
¿Para qué?
Se sentía como un tamiz
por el que todo pasa sin apenas
dejar huella,... sólo su esencia:
lo líquido, humedad;
lo sólido, polvo;
lo gaseoso, calor o frío... o nada.
¿Para qué?
No era una pregunta angustiosa,
si no una profunda y esencial curiosidad.
Se le imponía. No existía el menor afán
metafísico o filosófico.
Respiraba para qués.
Como cualquier otro sentiría
la brisa o la lluvia,
el sentía su piel erizarse de para qués,
veía para qués allá donde mirara,
saboreaba, áspiraba el aroma
de cada cosa en su para qué existencial.
Su misma figura iba tomando
la forma curvilínea de un signo interrogativo.
¿Para qué? ¿Para qué? ¿Para qué? ¿Para qué?...

latía su corazón ochenta veces por minuto.

Solamente cuando dormía desaparecían los para qués.

Esto le daba que pensar

e iniciaba cada día con un

¿Por qué?

Y mientras, el polvo se iba depositando

sobre la superficie de su cotidianeidad,

día tras día...

día tras día...

.

b

Sombras

El ruido grave y hueco de las palas al chocar contra el borde de las cubetas de basura le despertó. Eran los barrenderos nocturnos que pasaban rompiendo el silencio de la madrugada al recoger los restos que dejaba el acarreo demasiado rápido y descuidado de los grandes contenedores que otros operarios anteriormente habían volcado en el interior de los camiones hidraúlicos.
Le dolía terriblemente la cabeza. No recordaba haberse dormido. Frente al sofá donde estaba echado, en la pantalla oscura del televisor, un acrónimo de letras azules bailaba de una esquina a otra. Sí, ya comenzaba a recordar, aunque de una manera pulsátil -¡este terrible dolor de cabeza!-. El vaso medio vacío de whisky sobre la mesa delataba el origen de la resaca. Intentó incorporarse pero todo daba vueltas, estaba mareado; una desagradable sensación familiar le indicó, le obligó, a levantarse, y trastabilleando llegó al baño donde apenas le dió tiempo a enfocar el vómito dentro de la taza del water. Creía que le iba a estallar el cráneo, que las venas yugulares reventarían con la presión; pero no, lo único que le reventaba era la cabeza. Unas gruesas gotas de sangre cayeron de su nariz tiñendo el vómito de rojo encendido (era sangre arterial, pensó de modo automático). Siempre que vomitaba de una forma descontrolada e incontrolable le pasaba lo mismo.
Allí estaba, arrodillado, como haciendo penitencia por sus pecados -¡y tanto! pues no hay mayor pecado que atentar contra la propia salud-, abrazado a la taza de porcelana por donde debían salir todas sus inmundicias, también estas que no eran sino la consecuencia de la mala digestión de un amor no correspondido.
Nada nuevo. Una canción soul, un aroma a jazmín demasiado intenso, una escena de un film francés en versión original; cualquier cosa podía desencadenar la rueda del recuerdo haciéndole caer en el pasado detenido, que por detenido no era pasado si no presente continuo, siempre amenazante.

Se levantó lentamente, compadeciéndose de sí mismo; la acidez del vómito le dejaba el consabido hedor en el aliento, pero, además, le producía hipersensibilidad en los dientes, por lo que después de vomitar se los lavaba con el doble objetivo de intentar ocultar el mal sabor por un lado y de equilibrar el ph por el otro. A él la ebriedad -mejor dicho, la borrachera- le producía el efecto contrario al que normalmente se hace referencia: el alcohol provocaba en él un exceso de lucidez, se volvía más atento a todo, sus sentidos se despertaban mientras su conciencia parecía flotar embotada en un torbellino de emociones y sentimientos girando a velocidad de vértigo. Con la cabeza inclinada por el peso de una losa de dolor insoportable volvió al salón. Tropezó con la botella vacía de Longmorn que salió despedida dando vueltas hasta colarse debajo del sillón, donde quedó encajada. Se detuvo en seco, abrió los ojos apenas entornados y contempló el campo de batalla: sobre la mesita de centro, un revoltijo de libros de poemas -algunos abiertos- en aparente desorden mezclados con los libros de poemas dedicados a Ella, una hoja en blanco garabateada -nadie podría decir que aquéllo eran letras inteligibles- en líneas irregulares eran las huellas de un intento de expresión de sus emociones (es difícil describir algo cuando uno está tan fuera de sí, arrojado en lo más profundo de su propio interior, que pierde la conciencia y el control de algo tan reflejo como el propio lenguaje escrito), un vaso cónico de culo grueso de whisky Chivas con una pequeña cantidad aún sin beber, un tarro abierto y vacío que había contenido griottines -regalo de Ella a la vuelta de un viaje a su Roanne natal-; sobre la mesa alta, los restos aún sin retirar de la cena -algo que en condiciones normales no solía hacer-, delataban que algo no había funcionado bien esa noche. Una vez paseada la vista -muy lentamente, como si fuera un plano panomárico- por todo el salón, se dirigió a la cocina para prepararse una infusión digestiva, después intentaría dormir, ahora sí, en la cama.
Al encender la luz del pasillo, que iluminaba tenuemente el dormitorio cuando la puerta estaba abierta, sucedió de pronto lo que parecía imposible: se espabiló, su jaqueca desapareció, levantó la cabeza y la vio allí, tendida sobre la cama. Extrañamente no recordaba nada.
Allí estaba Ella sobre su cama, un brazo colgaba como una rama de sauce desde el colchón hacia el suelo. ¿Pero qué hacía allí?

¡Era algo imposible! Se acercó lentamente y se paró ante la increíble aparición restregándose los ojos. Los abrió, una mujer morena, con melena corta a la française yacía boca arriba con los ojos abiertos, fijos, bellos, marrones -"almendrados", había él escrito más de una vez-; una bonita nariz levemente respingona pero armoniosa; unas mejillas tersas, levemente cóncavas y blancas, muy blancas, como esculpidas en mármol; la boca estaba relajada -aquellos labios rojos, ahora rosa pálido, que tanto cantó en sus poemas, que tanto soñó, que tanto deseó-,... Su expresión era como quien se queda mirando fijamente un horizonte al que ya no le importa llegar.

No podía recordar nada. Esto era cosa de locos. Volvió a restregarse los ojos,... fuerte, cada vez más fuerte,... Las representaciones le golpeaban las meninges: imágenes inconexas, absurdas, sin sentido, voces apagadas, gritos susurrados... Él siguió restregándose hasta que el dorso de los dedos comenzó a introducirse en las cuencas de los ojos que huían hacia el interior del cráneo; detrás de los dedos siguieron las manos, las cuencas parecían ensancharse dando cabida a unas manos que ya no restregaban si no que buscaban sus ojos. No veía, no podía ver más que sus pensamientos, los dedos buscaban y buscaban entre las neuronas, apartando los axones como si fueran raíces. Sentía que sus dedos excavaban dentro de su cerebro buscando aquellos ojos desaparecidos en algún lugar, allí adentro, tal vez escondidos en el pliegue de alguna circunvolución o detrás del mesencéfalo. Le dolía terriblemente la cabeza. Quizás, si al fin diera con los ojos, podría llegar hasta la sala de urgencias del hospital para que le pusieran un analgésico contra ese horrible dolor que martilleaba con fuerza sus sienes...

Una voz le sacó del ensimismamiento, alguien le llamaba por su nombre. Intentó abrir los ojos pero no pudo, algo se lo impedía. La voz le decía que no se preocupara, que todo había salido bien, que en unos días le quitarían la venda y podría volver a ver.

Aún debía hallarse bajo los efectos de la anestesia y los calmantes cuando comprendió que todo había sido un mal sueño. Sí, un mal sueño que se repetía una y otra vez, siempre el mismo y siempre distinto. Bueno, quizás ahora, cuando recuperara la visión podría... no sé, quizás era una locura, pero... Sí, cuando estuviera bien iría a buscarla. A Ella, a la mujer del sueño. A su musa de ojos almendrados. A su papillon con olor a jazmín y tarde de primavera.

l

Never Keeping Secrets

Cette chanson est l'hymne d'une époque de ma vie. C'était un temps extraordinaire oú une muse aux yeux en amande va apparaître. Un temps plein de merveilles et sentiments cachés. Un temps rempli de ravissement et de folie danseuse.
Oú iront-ils les grands amours inassouvis?

Les Deux Anglaises et le Continent

Sensibilité, délicatesse, art, beauté, ravissement...
Comedie, tragédie, drame...
La peinture des impressionnistes, la sculpture de Rodin, la précieuse photographie de Nestor Almendros...
Le paysage romantique, les marines bucoliques de la côte gallois, les intérieurs élegants et mesurés ou bellement bourgeoises ou à l'air artistique propre des protagonistes...
L'histoire... belle, le scénario plein de nuances charmants; les personnages attirants, irréels, et néanmoins aussi prochains à nos rêves...
Un de ces triangles parfaits oú le respect et la considération pour l'autre est la pierre angulaire des rélations, parfois tranquilles, parfois volcaniques -mais retenues-, et toujours dangeureusement crédibles -au moins, désirables-.

Les Deux Anglaises et le Continent (1971) est un film de François Truffaut donc l'histoire est l'inverse de Jules et Jim (1962), le triangle formé par un homme et deux femmes -soeurs-. L'homme -l'archétype de tous les hommes sensibles- se débat entre ses propres contradictions et comme le balancier d'un horloge son amour se glisse d'une soeur vers l'autre; les femmes aussi differentes que la nuit et le jour, la rêverie et la réalité; elles sont complementaires: l'anglaterre puritaine et la moderniste -mes tous les deux sont femmes-.

(à suivre)

Mike Oldfield - Tubular Bells (Live 1973) 3/3

...Desde entonces la Bestia convive con el Hombre,
le atemoriza, le condena... y le salva.

Extraordinario "directo" de Mike Oldfield el que se presenta en estos vídeos que no me he podido resistir incluir -los tres- en mi blog.
A pesar de las otras tres versiones que el propio Mike ha hecho sobre el mismo tema, algo así como una "variaciones bachianas", la primera, la original, sigue siendo la más fresca, la versión "par excellence".
Tanto el concepto cromático sonoro, como la armonía contrapuntística de los diversos instrumentos, como, sobre todo, el originalísimo virtuosismo compositivo, hacen de esta pieza una obra maestra de la música moderna con pretensiones clásicas.
(¿alguien encuentra en esta parte final algún parecido con el celebérrimo "Bolero" de Ravel? Su discurso progresivo del tema principal in crescendo hasta llegar al sumum orgiástico en que todos los instrumentos se unen en una especie de comunión musical a toque de campanas... y su posterior desenlace calmado, adormecido, casi extático...)
Puro cielo (¿o era infierno?)

Mike Oldfield - Tubular Bells (Live 1973) 2/3

...Y la Bestia adoptó tantas formas
como sombras eyaculaba el Miedo
sobre la Duda del hombre.

Mike Oldfield compuso esta magnífica obra en 1973 -¡tenía veinte años entonces!- sin pensar que sería utilizada en otro mítico acontecimiento artístico de aquél mismo año, la pelicula de W. Friedkin "El Exorcista".

Mike Oldfield - Tubular Bells (Live 1973) 1/3

...Y de las profundidades
de la conciencia del hombre,
allí de dónde surgió la necesidad
de la existencia de Dios,
la duda, preñada por el miedo,
parió a la Bestia...

Mike Oldfield puso la banda sonora del acontecimiento llamándola "Tubular Bells".
William Friedkin la utilizó en su película -ya clásica cinta de terror- "El Exorcista", basada en un guión homónimo de W. Peter Blatty, bastante más terrorífico e inquietante que el film.
La música, en cambio, tiene algo de esa ambiguedad del origen... Ese mismo lugar de donde proceden tanto Dios como su hijo caído, El Demonio.

Adagios, ma non troppo

.

Verdad evidente y atroz:

en el vértice de su insolencia

el ser humano creó a Dios

para justificar su impotencia.

.

Víctima de su jactancia

vive el rico en la creencia

que el nadar en la opulencia

resta a la muerte importancia.

.

Mas la razón evidencia

que, como dice experiencia,

se muere igual de abundancia

que de absoluta carencia.

.

.

La vida te ha de enseñar,

si vives como conviene,

que no es más quien más tiene

si no quien está dispuesto a dar

sin mirar de dónde viene

ni calcular a dónde va.

.

l

Fruslerías

.

Qué lamentable destino

enfermar de poesía

y sufrir sus desvaríos.

.

Qué penoso destino

el de quien confunde poesía

con pintoresca algarabía

de palabras sin tino.

.

Tener una musa inquieta

pero lega en la materia

es como ordeñar la teta

a una vaquilla de feria.

.

Poesía... eres tú,

proclamó enamorado

aquel príncipe blue

que se llamó Gustavo.

.

Aquel pobre hombre rimaba

incluso cuando pensaba;

era cosa de portento

su trovado pensamiento.
.

l

Homenaje

RIP

..

Se fue la niña contenta

a un campamento a jugar,

y volvió muy seria y quieta

en una urna de cristal.

.

En sus ojos clausurados

el universo quedó

como un fulgor congelado

que apenas sí vislumbró.

..

¿Dónde ha ido la inocencia

que iluminaba su cara?

¿Qué dios decretó sentencia

tan injusta y despiadada?

.

Desgraciado quien confía

en que hay una vida cierta,

pues la niña que vivía

ayer, ya hoy yace muerta.

..

(Homenaje a una niña muerta en un campamento durante el puente del Pilar debido a la desidia médica o la mala suerte, quién sabe)

l

En el horizonte la Sonrisa

Cuánto horizonte es posible ver

a través de una tierna sonrisa;

dulces labios que más que labios

son retablo de las maravillas.

.

Cuánto horizonte en la sonrisa,

cuánto mar en la mirada,

cuánto albor en las mejillas.

Cuánto cielo ella guardaba

en su corazón de niña.

.

Su sonrisa tenía

la intensa claridad

del sol de mediodía.

Yo, de tanto mirar,

ciego me quedaría.

l

Desireless - Voyage Voyage

Tiempos aquéllos...
de exilio y aventura, de despreocupación, de... ¡Salamanca!
De baile "à deux" en la sala de billar del altillo abalconado de un clásico Pub.
¡Qué tiempos de coraje y carpe diem!
En fin, c'est la vie.
Como diría mi amigo Federico: ¿Esto es la vida? Bien, ¡Otra vez!

"Voyage voyage
Plus loin que nuit et le jour {voyage voyage}
Voyage {voyage}
Dans l'espace inoui de l'amour"

Cuentas

Vehículo de sentido,

la palabra viaja cierta

desde mi boca a tu oído.

Mantén, pues, tu oído alerta

y evita que el sinsentido

vuelva mi palabra incierta.

...

Luz incierta

se concita

en la puerta

de la hermita

que entreabierta

solicita

almas yertas

y malditas.

.

Rayo de sol

fingido es

luz de farol

de atardecer.

.
Sábana blanca

en noche oscura,

sonrisa franca

en mar de dudas.

.

Duda de todo

quien nada tiene,

aun en el lodo

altiva mente.

l

Abalorios

La inmediatez

enferma mis ojos;

mundo a través

de rayos catódicos.

.

Pantalla asesina

disparando rayos

contra mi retina.

.

Perfiles difusos

e imagen borrosa;

culpables de abuso

mis ojos se inmolan.

...

Caen hojas secas

y flores de jazmín:

llueven paradojas;

otoño en el jardín.

.

Junto a las secas hojas

los tiernos jazmines,

de sutil paradoja

visten los jardines.

.

Será un duro otoño,

las lluvias de ayer

lo anegaron todo.

Diluvio que fue

caudal de sollozos.

l

Judy Garland - Somewhere Over The Rainbow

Rufus Wainwright o antes Sarah Waughan hicieron exquisitas versiones de este candoroso tema eterno, pero ninguna como la original de una fantástica y angelical Judy Garland en la inolvidable -y enigmática- película El Mago de Hoz.
Espero que sirva de sortilegio y acabe con la pertinaz lluvia que inusualmente nos está empapando durante estas últimas veinticuatro horas.

Préstame tu Palabra

.

.

Nos apropiamos

de voces ajenas

cuando la propia

no se oye apenas.

...

Préstame tu palabra,
poeta, que antes que yo
la desdicha cantabas;
pues yo perdí mi voz
intentando cantarla.

.

¿Mi vida es vida contigo?.

Este vivir no es vivir.

Por el pasado te sigo,

No tengo otro porvenir.

.

Un año más sin ti me lleva

Deslizándose por su río

Manso hacia no sé qué vacío

Mar inmóvil que fuese cueva.

.

Como si mi voz te alcanzase,

Murmura: Amour adoré.

¿No puedes oírme? No sé.

Vivos estamos en la frase.

.

Aire Nuestro. Clamor. Jorge Guillén

l

led zeppelin- stairway to heaven

La otra vaca sagrada del Hard-Rock (de hecho la banda precursora del heavy metal). Aquí con su pasaporte a la eternidad.
Stairway to Heaven sentaría las bases de las grandes baladas del heavy (Scorpions, por ejemplo).
Abstracción hecha del contenido del videoclip -qué hace ahí Jimi Hendrix?-, la verdad es que la banda del dirigible abrió la senda por la que después transitarían grupos como Iron Maden, AC/DC, Black Sabbath,... y otros más o menos afortunados representantes de la vertiente más dura y polémica del rock.
Led Zeppelin fue otra cosa. En ellos había energía y fuerza colosales, pero también grandes dosis de ternura (algo así como King Kong?).
Sin ser un gran conocedor del heavy, para mí Scorpions es el grupo que más se acerca a la concepción duro-flexible de Led Zeppelin.
Temas como Black Dog, Kashmir, Immigrant Song (sí, sí, ya entonces, y siempre), Whole Lotta Love, etc., formarían, por sí solas, una rama de la musicología moderna.

Gloria eterna a las grandes bandas de Rock!

Smoke on the Water

Hablando de guitarras y de Deep Purple (que el dios del rock me perdone por el cóctel anterior) aquí una de las obras cumbre del Hard-Rock con uno de los más famosos "riffs" de guitarra jamás compuestos.
Sublime y eterno tema. Pura música interestelar que forma parte de la banda sonora de mi vida (y la de tantos!)

Amén.

Poets Of The Fall - Lift

Y hablando de otoño.
Todo un himno del nuevo rock melódico, este tema -Lift- posee la fuerza guitarrera-percusionista del rock más "hard", pero, a la vez, el melódico dramatismo de la voz de Mark -clon de Michel Stipe de REM- actuando de contrapunto (más patente aún en temas como Carnival of Rust o Late Goodbye).

Cójase una parte de Deep Purple y otra de Led Zeppelin, añádase unas gotas de REM, espolvoréese ligeramente con Bon Jovi y agítese moderadamente. Voila!: Poets of the Fall.

Pues eso, calidez boreal para el rock, bienvenida sea.
Mira por dónde, Poetas del Otoño en otoño.

(en myspace suena mejor).

Asimetría

Requiere armonía

en su perfección

leve asimetría.

...

Al fin perfecto

el jardín en otoño:

melancolía.

.

Nubes de otoño;

el jardín taciturno

al atardecer.

.

El viento de otoño

tapiza la vereda.

Bosque sonoro.

.

Bajo los pinos

ya no se oye al cuclillo;

tiempo de níscalos.

l

Yo escribo

Yo escribo, mundo,
mis verdades,
que son las tuyas
susurradas a mis oídos.

Escribo para no dormir
a la sombra
del olvido.
Para mantenerme despierto
y erguido
en la noche de un día fugaz
y frío, muy frío.
Tan frío que se hielan
las palabras a medida
que las escribo.
Escarcha negra sobre la blanca
y fría superficie
de cristal líquido.
Escribo como exudando
el destilado quintaesencial
de mi metabolismo.

Estepa sideral este mi mundo
que cohabita con el real:
Galaxias contra galaxias,
nebulosas y planos curvos,
supernovas y agujeros negros,
tan diminutos
que en ellos caben infinitos
curvándose sobre si mismos
como negros puntos.
¿Dónde mi sol y mi luna?
¿Dónde las rutilantes estrellas
de mis noches serenas?
¿Dónde mi cama y mi cuna?

Flotan mis verdades
como globos a la deriva,
pueblan mi cielo y van
arriba, siempre arriba.

l

Grito

Antes, mucho antes,
de la existencia de la vida,
de la existencia del universo,
no había nada, absolutamente nada.
Y la nada en su nadidad soñaba
que el sueño era en realidad
la realidad de esa nada.

Pero ese sueño eterno derivó
en pesadilla
de la que despertó,
la nada,
con un horrible grito
que sería el origen de la vida
y la existencia,
que daría lugar al tiempo
y al espacio al propagarse;
y así, el sonido fue fuente de todas las cosas:
de la estructura y de la forma,
del cambio y del conflicto...

La nada dejó de ser Nada
para ir siendo, poco a poco, todo.
Un todo en constante expansión,
un todo cada vez más lleno de partes,
imparable en su ansia de todidad,
satisfecho con su vorágine
de prolíficas partes pariendo partículas,
en un movimiento perpetuo
de variación infinita...

Pero en el seno de todas estas manifestaciones,
de toda esta algarabía y fragor,
aún se podía oir -aunque muy débilmente-
el eco silencioso y eterno
de la nada primigenia...

l

Tiempo

Sólo se produce la derrota del tiempo
en el instante ínfimo de resplandor,
en el pasmo súbito de la revelación,
en el umbral de toda experiencia.

Pues la experiencia ya es duración
y bucle de lo caduco,
curriculum de una muerte anunciada
y baba de caracol perplejo.
.
No somos sin pasado, pero somos contra él.
No somos aún futuro, pero somos hacia él.
Somos presente inexistente,
pasado cayendo hacia el futuro;
realmente no somos ni estamos:
solo un continuo ir y venir,
sin acabar de llegar, un mero tender.
.
Y en este movimiento perpetuo en el tiempo,
dentro del tiempo, abarcados y limitados por él,
solamente la caída apenas perceptible
en el instante revelador del fuera de sí
nos hurta de la Prisión Temporal,
de la muerte y del olvido que es haber vivido

prisioneros en la sustancia del tiempo.
.
Solamente en el fuera de sí resplandeciente
el tiempo desaparece, deslumbrado, aniquilado,
burlado por un sentir ensimismado
que se proyecta tan fuera de sí-mismo
que escapa a la acción del tiempo,
de su gravedad, para entrar
en la órbita infinita de lo eterno.
.
Lo demás es sucumbir o remedio narcótico.
.
La ebriedad como sedante del alma lúcida,
como rebeldía y actitud frente a lo irremediable,
como plataforma hacia el fuera de sí,
como cuarentena y exilio, como búsqueda.
.
La ebriedad del amor, del místico, del trance inesperado,
la de las drogas, la de la pasión obsesiva;
ese trastorno de la percepción del tiempo,
esa alteración en la captación del cómputo,
esa perturbación de la conducta condicionada,
esa turbación disolvente del alma;
ese caos ordenado de lo aleatorio
haciendo pedazos la estructura del tiempo:
enquistando infinitos en una fracción de segundo.
.
Estar fuera de sí desde el ensimismamiento:
alas de mariposa, flor de jazmín, canto de cisne:
eternidad emergida de la derrota del tiempo.
.

l

Chispas

<< Muere la tarde >>

expresan, ampulosos, los poetas

¡Vaya estupidez

para decir que la Tierra da vueltas!

.
Gira y gira y gira

la Tierra con el hombre encima.

Vueltas y más vueltas

como un gran tiovivo de feria.

<El dolor dice pasa

pero el placer quiere eternidad>>

Federico dijo una verdad,

de esas de andar por casa,

.investida de solemnidad.

.

<<El poeta es un fingidor>>

proclamó un portugués ilustre

que a su lengua sacó lustre

siendo un genial mentidor.

l

Ritmo

No concibo la vida

-la concibo y la siento-

más que en clave de ritmo:

de ruidos y silencios,

de acordes y discordias,

de armonía y desacuerdos.

.

Melodía es la vida

para mi oído atento,

proporción y geometría

en caótico concierto.

l

Presentimiento

Nos pasamos la vida barriendo nuestros suelos,

fregando nuestros platos, limpiando los cristales

de nuestras ventanas, evacuando los detritus...

de nuestro miserable cuerpo.

Siempre eliminando los restos de nuestro pasar

gastando el tiempo en ello, nuestro precioso tiempo.

El tiempo que nos forma y nos deforma.
Que nos forma ocultando nuestra deformidad
con velos de engaño y apariencia: con esperanza.
Que nos deforma lastrando nuestro impulso
con secrecciones pegajosas: con huellas de impotencia.

Pero ese tiempo nos hace, también, de resplandores,
de clamor de vida, de lunas y de flores, de deseos...
De ansias de inmortalidad en la mirada infinita
de un amor en llamas danzando sobre el vacío.

Somos nuestros restos. La memoria que dejamos
en las cosas sin memoria: huellas en la nada.

Cuando muera la última mujer y no quede ya
ningún hombre que la sueñe, que la fecunde
para que la Gran Obra continúe,
en ese preciso momento, se consumará la sinrazón:
el ser humano no habrá existido nunca,
el mundo no habrá existido nunca,
la vida no habrá sido vida sino nada;
una nada que quizás soñó durante un no tiempo
que paría un ser llamado vida
y que de este ser nacería la estirpe
de aquéllos que darían testimonio
del sueño de la nada, pero ignorantes ellos
que formaban parte de ese mismo sueño:
que eran nada soñada soñando que algo eran.

Y en el silencio de su nada soñada una pregunta
angustiosa y decepcionada ¿La vida es esto?
l

Disparate

Un cuadro impertinente

pintó un cura alsaciano

de una chica indecente

con pirulí en la mano

sonriéndole a un enano

en medio de la gente.

Y el enano sonriente

correspondía ufano

con cara de marrano

mostrándole los dientes

y dos enormes granos

plantados en su frente.

Qué escena más hiriente

qué gusto más insano

el de aquel alsaciano

que pintaba obediente

al dictado de su ano-

mala y tortuosa mente.

,

[Fine And Mellow] 1944 Billie Holiday

Y quien mejor que Ella para expresar el desgarro del desamor, de la insatisfacción, de la infelicidad. Ella, la más grande voz que ha dado el jazz -entre varias grandísimas voces-. Su timbre distintivo, su modulación quebradiza pero tremendamente armoniosa...
¡Cuánta vida rota en esos ojos!
Qué difícil le resulta a veces al talento llevar una existencia feliz...

Aquí con un acompañamiento de verdadero lujo (Lester Young, Ben Webster, Gerry Mulligan,etc.).

Para "gozar" ante un vaso de buen whisky o una buena cerveza

Sonic Youth: Sugar Kane

Curioso. Cuanto menos, curioso.
La Madre del Cordero (Sonic Youth = la Madre; My Bloody Valentine = El Cordero) como intempestiva banda sonora de otra grande, de otra única, en su género (mi queridííísima y bellííísima Marilyn) en uno de sus más aplaudidos y logrados papeles (Con Faldas y a lo Loco), donde luce en su máximo esplendor.
Todo tiene su explicación: Sugar Kane es el título de uno de los más celebrados temas de Sonic Youth y también el nombre de la seductora, pero ingenua, "prota" que interpreta Marilyn en esta inolvidable película de Billy Wilder.
Curiosa miscelánea, nada descabellada por otra parte.

Valga como contrapunto.

La realidad se compone de ficciones.
El hombre como gran fingidor; como intérprete -y único creador- de las ficciones que conforman esa entidad cambiante que llamamos realidad (¿La tuya o la mía?).
Sonic Youth, sin fingimientos. Marilyn realííísima ficción.

Píldoras

De entre las insensateces

ninguna de más valor

que confiar en el amor,

pues lo has de pagar con creces.

...

Apurar hasta las heces

la copa del desamor,

no hay medicina mejor

ni menor pena mereces.

...

Nada vale que a Eros reces,

que el Amor no atiende preces;

castigo y remedio son

para el alma curación,

en mal de amores, sus heces.

l

Llovizna

A partes iguales

se nutre mi ser

de cosas reales

y de otras

que no puede ver.

...

El viento de otoño

azota las cortinas,

estrépito de puertas,

la radio chirría.

...

Bucle de sonidos:

melodioso el viento

del hueco instrumento

solapado al ruido.

...

Densos nubarrones

amenazan furia,

precipitaciones

de iracunda lluvia.

l

Four Seasons

A toque de flauta

se anuncia el verano:

el cuclillo canta.

El sol ya declina,

otoño cercano:

se acortan los días.

Un halo en la luna

corona al invierno.

El sol no madruga.

Sensual estación:

feraz primavera

de labios en flor.

Zas!

Mi mente bulle

como el lago

bajo el aguacero.

.

l

Nadie conoce a nadie

Nadie conoce a nadie.
No hay tiempo,
lo empleamos en vivir
deprisa, angustiados,
atesorando vanidades.

Demasiada información
nos aisla: somos islas
flotantes en un mar
extraño, turbulento,
que acumulan día a día
sus detritus. Nos hundimos,
sin remedio, en medio
de la nada.
...
Frente a mi ventana

canta un ruiseñor,

sus trinos llegan libres

salvando los barrotes

de su jaula:

¿Añorará la rama?

Copla al tibio sol de otoño.

b