Fleetwood Mac - Need Your Love So Bad

Y este también es Fleetwood Mac. El FM menos conocido. El original, nacido en Londres en 1967, con el extraordinario guitarist/bluesman Peter Green.
El blues puro y elegante de Green, su rift de guitarra, contagió a su generación (él fue el compositor de Black Magic Woman que popularizaría Carlos Santana).
Lástima que su intenso flirteo con el LSD le impidió -como a tantos extaordinarios músicos de la época- culminar una carrera preñada de genialidad. El mismo Green renegaría de hacer "carrera", le asustaba el aspecto comercial de la creación, su pespectiva productiva.
En fin, gracias a su marcha el grupo sufrió varias etapas críticas que lo llevarían hasta la integración de Stevie Nicks y Lindsay Buckinham en el grupo, lo que conllevaría el nacimiento de una de las bandas más exitosas del Rock de todos los tiempos.
Pero el Peter Green's Fleetwood Mac quedará como el origen de un sueño interrumpido, un sueño excelente de buen Blues.

Fleetwood Mac Stevie Nicks Gypsy

Me encanta el ritmo sincopado de la bateria de Mick Fleetwood, el bajo de John McVie y la voz de Stevie Nicks, acariciado aquí y allá por la suave guitarra casi contrapuntísitca de Lindsay Buckingham -colosal el monólogo/diálogo instrumental que se establece al final del tema entre la guitarra y la batería -lástima que aquí este cortado.
¡Una delicia!

Fleetwood Mac - Dreams

Uno de esos temas íntimamente hilvanados a la memoria sensorial de mi cuerpo y al acervo emocional de mi alma.
Grandes, grandes, Fleetwood Mac:
Rhiannon, Gipsy, Sara, Albatross, etc..., son composiciones que brillan como estrellas en el firmamento musical.
Dreams, dreams, dreams...
Atmósfera onírica la de ese Albatross de la banda original, allá por 1969, antes de la llegada de Stephanie "Stevie" Nicks al grupo -con quien conseguiría el extraordinario éxito que tuvo Fleetwood Mac en la segunda mitad de los años 70's y primeros 80's.

Álbumes como Fleetwood Mac, Rumors, Tusk o Mirage forman parte de la historia de la buena, buena, buena música.

Nancy Sinatra Bang Bang

Quentin Tarantino la rescató del olvido, o, más bien, la volvió a poner en candelero con la extraordinaria banda sonora de Kill Bill vol 1 (soberbia también la del vol 2). Una estupenda canción con una inolvidable guitarra trémula que acentúa su dramatismo de vodevil (o de novela negra de los años sesenta).
La salida de plano final no tiene desperdicio...

These Boots were made for Walking Nancy Sinatra

L'esthétique simple et coloriste empreinte d'espiéglerie naïve fait de cette vidéo une pièce vraiment géniale.
Vidéo au valeur de référence pour l'histoire sociologique audio-visuelle: tout le glamour des "sixties" dans l'enceint de la societé "bien-pensante".
La chorégraphie presque niais de ces syrènes legèrement grassouillettes souligne ce caractère prochain et naturel -exempt de l'artifice conceptuel des vidèos d'aujourdhui.
Une délice de chanson qui fait partie de l'extraordinaire bande sonnore d'un film mytique de Stanley Kubrick "Full Metal Jacket".

Mea culpa

.

Muros altos, invisibles,

se levantan, infranqueables,

desde abismos insondables

hasta cumbres imposibles.

Nada allí valen escalas

ni pericia de alpinista,

que para salvar su arista

es preciso tener alas.

Son las alas el talento,

son los muros de torpeza

del que cree que con destreza

el plomo mudará en viento.

l

Existence-Inexistence

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,...

... et Moi?

.

l

La femme qui n'a jamais existée

.

C'est curieux, très curieux, d'avoir éprouvé la présence physique de quelqu'un qui n'a existé pas réellement.

Fut-il un rêve? Fut-elle une réalité? Je sais pas.

Je me souviens d'une femme, d'une belle femme brune aux yeux rêveurs et voix délicate, mais cette femme n'est pas celle qui s'approprié de mon coeur et mon esprit. Je sais que la femme qui a grandi de jour en jour dans mon intérieur jusqu'a devenir omniprésente ne corréspond pas à cette femme-là de regard absorbé. Cette femme alien -demi-papillon, demi-succube- m'a rongé les entrailles pendant sa métamorphose en me rendant vide. Son existence est proportionnelle à mon inéxistence. À fur et à mesure qu'elle grandissait je rapetissais.
C'était comme si je soufrait une transfiguration, une transmutation: comme si le démiurge, lui-même, donnait lieu à son propre création.
La femme qui a volé mon raison a née de moi-même. L'autre, celle de chair et d'os, n'était que l'excuse, la personnification d'une nécessité.
Parfois nous nous trompons et nous confondons les rêveries et la réalité. Tout dépend de l'intensité de la nécessité.

De toutes manières, quel beau quand la rêverie prend corps... c'est à dire, quand nous devenons fous, fous de passion, fous d'irréalité, fous de possibilité.

l

Jane B.

Ces muses de voix fragile et douce, à peine un souffle caressant, presque un filet de voix, de nuances sensuelles; une voix enveloppante comme un sortilège, la voix mythique des sirènes terrestres: sifflement qui vole les coeurs des hommes sensibles autant que ceux des rudes; voix aux doigts dèlicats qui traversent la chair pour caresser l'âme; voix qui frisonne, qui vous hérisse le poil, qui vous rend fou; voix comme des flèches, voix comme des éclairs, perçante, fondante, blessante...

Voix comme celle de Jane Birkin, aussi comme celle d'Elle.

l

Scarlett: la beauté imparfaite

.
Elle n'est pas Marylin, ni la Bergman, ni Kim Novak, ni La Divine, bien sûr, mais elle est l'expression de la beauté d'aujourdhui. Elle n'est pas élegante, ni sophistiquée, ni glamoureuse, elle est une beauté naturelle, prochaine, séduisante, presque animale: retentissante et fragante. Aussi est une beauté déconcertante, une subtile mélange de puissance et fragilité.

Un beau sourire, des lèvres charneuses, des yeux legèrement obliques, le nez parfait, le cou svelt, un regard franc et glissant (!?), un corps superbe (la poitrine trop exuberante à mon avis -si seulement j'étais son bébé... pour y manger comme quatre: le pays de cocagne laitier, les divines mamelles opulentes gonflées de blanche ambroisie, ñam ñam! (Pardon pour l'expressivité, peut-être, trop maternelle)).

Enfin, Scarlett*, my lovely lost in translation, my seductive match point, my fascinating girl with a pearl earring,... my honey dream of celluloid.

Elle est, aussi, le contre-point de mon ancienne chère muse: une blonde et l'autre brune, les deux ensemble: pure symphonie de beauté, le ciel et l'enfer en même temps: l'existence sublime de la chair faite esprit voluptueux, le rêve des rêves: pure onanisme onirique, le retour à la naïveté originale et paradisiaque, le plaisir sans cesse d'un enthousiasme folâtre et affolant...

* Scarlett Johansson vient de faire son dernier film The other Boleyn Girl, présente ces jours à la Berlinale (passionant duel intérpretatif avec Natalie Portman) .
Pendant cette année, 2008, elle aussi est présente dans d'autres films qui sont en phase de post ou pre production (parmi eux une autre film d'époque: Mary Queen of Scots, oú elle joue le rôle basé sur la vie orageuse et tragique de la malheureuse Marie Stuart) .

l

Je mange des souvenirs au sauce de peut-être.

Je bois d'avenir au bouquet de désirs évanouis.

Je suis un glouton d'experiences émouvantes.

Je suis ivre de beauté immarcescible.

Je suis victime de félicités ensorcelantes.

Je... Moi... Vous... Elle!

Vous: Elle

Comme une chanson tendre,

comme une fleur amoureuse,

comme une flamme sensuelle,

comme une aube radieuse,

comme un souffle qui m'enivre:

Elle partout, toujours Elle.

.

François Truffaut, Jean-Pierre Léaud, Claude Jade: Doinel

Que reste-t-il?
Merveilleuse chanson de Trenet qui fait partie de la bande sonore de "Baisers Volés", l'un des films du cycle Antoine Doinel de François Truffaut: Les 400 coups, Baisers volés, Domicile conyugal et L'amour en fuite, tous eux des films charmants et pleins d'une naïveté émouvante (oui, oui, "les quatre cents coups" compris: naif aux larmes, je pense).

Mais... Que reste-t-il de ces moments? De ces amours? Oú vont-ils?

La perfection de l'amour: l'amour non vécu, le désir qui ne sera jamais satisfait, palpitant, éternel.

Dédié à celle qui sait.

Onomástica gris

Febrero ha venido gris, decolorado,

dándose aires fríos y desapacibles;

gris metálico, gris acero, gris plomizo;

gris desganado, cansado de su grisura,

gris sin sombras, ahogada la luz

en su vastedad gris mate, sin brillo;

gris que aplasta, que impide el batir de alas

con su gravedad omnipresente;

gris que engulle en su mar hecho jirones

de múltiples matices, de espuma sucia;

gris de a penas descuidada llovizna,

apático, indolente, quizás descontento:

casi blanco, casi negro, casi... nada.

Febrero, mi Febrero, ese Febrero gris

que ya me saludó, entre calles inundadas,

aquel año en que a la lluvia caída se sumaba

el exiguo y gris aguacero de mis primeros llantos.

.

l

¡Qué extraño!

.
¿De dónde esta dicha?
¿De qué temblor? ¿De qué tierno escalofrío?
¿De qué caricia ahogada y no vivida?
¿De qué sinsentido?
.
Qué extraña a veces se muestra la vida,
qué raros sus designios:
placer en la desdicha,
clamor en el silencio, ¡Qué desatino!
.
Cada vez que en ella pienso
todas las estrellas lucen,
dulces, en mi firmamento.
l

Vocalise - Sergei Rachmaninov

G.P.Seurat, The National Gallery, Une baignade à Asnières, Vous, le luxe, la calme, la volupté...
Le passé, toujours présent!

Une très bonne ambientation musicale pour une promenade par cette peinture, "Un dimanche après-midi à l'Ile de la Grande Jatte". Une promenade par le souvenir incrusté dans le prèsent d'un future qui ne cesse pas.

Rachmaninov - Vocalise

Nuit sereine. La nuit est calme,
aux yeux fermés je regarde
la vie passer,
solitaire.

King College Cambridge Faure Sanctus

Le Requiem op. 48 de Gabriel Fauré, une superbe merveille donc la composition est d'une difficile simplicité.
Extraordinaire version celle du Kings College. Ici le Sanctus et le Pie Jesu et l'Agnus Dei-Lux Aeternam.

Mon Hommage:

Sensibilité et delicatesse;
tendresse et musicalité;
mais surtout, beaucoup de beauté,
béatitude et heureuse tritesse.

Salut!

Kings College Faure Pie Jesus and Agnus Dei

Merveilleuse pièce chorale -l'un des plus beaux requiem jamais composés-.
Cette version du Kings College est celle de la deuxième version du requiem (Il y a trois versions differents en instrumentation et mouvements).

Gabriel Fauré lui même a dit:

"Mon Requiem, on a dit qu’il n’exprimait pas l’effroi de la mort, quelqu’un l’a appelé une berceuse de la mort. Mais c’est ainsi que je sens la mort : comme une délivrance heureuse, une aspiration au bonheur d’au-delà, plutôt que comme un passage douloureux... Mon Requiem a été composé pour rien... pour le plaisir si j'ose dire... Peut-être ai-je ainsi, d’instinct, cherché à sortir du convenu, voilà si longtemps que j’accompagne à l’orgue des services d’enterrement ! J’en ai par-dessus la tête. J’ai voulu faire autre chose".

Adios Nonino/Astor Piazzolla

AL TANGO

¿Qué es el tango? Un sentimiento,
un desgarro, una emoción;
un compás que llevó el viento
desgarrado del bandoneón...

hasta un pibe macilento
que una piba abandonó
en un callejón mugriento
empapadito en alcohol.

Más que baile ágil lamento
que inventó aquel danzón
en deseperado intento
por olvidar su dolor...

Sonrisa

.

En el denso jardín de mi memoria

su sonrisa florece en primavera,

como una rara flor que luminosa

todo bañara de exótica belleza.

.

l

Reflejos

Vida besando a vida:

lívidos labios de gardenia,

fragante explosión inaudita

de un ansia que, marchita,

a vivir de nuevo comienza.

...

.

Labio o pétalo o filo

que se hunde en las entrañas

cuando ya el amor se ha ido

hacia tierras extrañas.

...

Ya luce la tarde

sobre su piel de tibia luz callada

antes de acostarse

un pijama de sombras alargadas.

l

Luz

El sol estalla en la mañana

sobre un intenso cielo azul

-también contra la pared pálida

que entorpece mi vista al sur-

.

y su onda expansiva me lanza

sobre un inmenso mar de luz,

el mismo mar que me bañaba,

ay! cuando me mirabas tú.

.

l

Memoria

.

Fantástico museo es la memoria,

y magma incandescente,

que en lienzos de presente

exhibe nuestra historia,

de penas y de glorias

en íntima fusión, conjuntamente.

l

Sueños de luz

.

La luz del sol oculta las estrellas;
el intenso azul es la superficie
de un lago profundísimo
plagado de sueños de luz
desconocidos:
así, tu mirar ensimismado.

.

l

Fragancias

Sin esperarlo,

la gardenia a vuelto a florecer;

una flor ha irrumpido, blanquísima,

por sorpresa,

en el jardín vacío,

y su intenso aroma me habla,

con voz delicada, bellísima,

de aquella musa que se fue al norte...

dejando tras de sí

un rastro de ausencia con aroma a jazmín;

me cuenta, la gardenia,

que Ella es feliz

viviendo su sueño boreal,

aquél que imaginaba

cuando su mirada se perdía

en un horizonte invisible

-cuántas veces quise, yo, ser ese horizonte-.

Espero, mientras el perfume

me embriaga,

que alguna vez se acuerde de mí:

que hubo un tiempo en que

era alba su presencia

y ocaso su partida.

Impostor enamorado:

la vida es un aroma de gardenia

que despierta la memoria

a un mañana imposible

y fragante.

b

Fools Rush In - Bow Bow Bow

El intenso azul de una mañana luminosa,
levantina, hermosa,
como una sonrisa de labios adorados,
como una mirada de tus ojos callados.

De Marie Antoinette, este alegre y evocador tema...
para nada temer.

. .

Sobre sus mudos labios

puse sentidos versos

como furtivos besos

posados muy despacio.

Inquietant Juan Muñoz

Près de la maison de celle qui fut ma muse, à la Tate Modern (Londres), a lieu une exposition de sculpture très intéressante -et inquietante-: une version subjective originale et troublante de l'universe humaine: ses émotions, sa situation vitale,...

Une occasion extraordinaire pour s'abandonner à la magie d'un monde étrange sans y prendre aucun risque (je pense).

(Pouvez-vous assister pour y être mes yeux, s'il vous plait? Merci beaucoup).

Cet obscure objet du désir

La lune est le témoine,

le vent mon compagnon;

les ombres nocturnes

m'embrassent tout doucement...

Je suis heureux:

je l'aime encore,

malgré le vide,

malgré le silence,

malgré Elle...

Je l'aime à tout jamais...

J'aime cette nuit éternelle...

comme son regard,

comme son mystère noué à mon coeur...

comme ses lèvres,

comme ses joues...

Comme sa rougeur timide,

comme sa pâleur captivante et sensuelle...

Comme les clartés argentées qui m'entourent

et m'éblouissent...

Comme les ombres qui me bercent tranquillement.

Ah! Oui! Je l'aime, je l'aime,... Moi, je l'aime à la folie!

Ángel González

En homenaje a un poeta que cabalga, ya, en la eternidad de la noche hecho lucero.

A MANO AMADA
A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.
Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo: la memoria.

Descanse en campos de gloria... Ángel González, poeta.

Benjamin Biolay-Dans La Merco Benz

Petite princesse ma beauté ma promesse
Ma petite faiblesse ma plus belle histoire de fesse...

Une très belle et amusante chanson de ce nouveau Serge Gainsbourg (un petit peu plus beau, bien sur).

Nina Simone - I Love You Porgy - 1962

La gran Nina Simone en un tema de la gran ópera moderna "Porgy and Bess" (1935) del gran George Gershwin.
Con Gershwin, el blues y jazz entraron a formar parte de la ópera clásica. Aunque el tema más conocido de esta magna obra sea Summertime, aquí tenemos una extraordinaria interpretación de la inolvidable Nina (voz y piano fabulosos) de un tema menos conocido pero no menos delicado y genial.
Una delicia.

Daedelus - Fair Weather Friends

Para "ambientar" los paréntesis de vida dormida bien viene la fresca creatividad de la música que explora nuevos territorios apoyada en lenguajes gráficos igualmente innovadores.

Vida aparcada

.

Esos días en los que nada parece suceder. Días no ya grises si no descoloridos, desvaídos, sin luz, aunque en el intenso cielo azul el sol se empeñe en irradiar alegría. En esos días que uno siente la vida aletargada, como huída, refugiada en el pasado o viajando hacia el presunto futuro... en esos días, digo, los propios latidos resuenan en el pecho con estrépito sordo, con fragor de batalla perdida hace mucho tiempo, sumiéndome en la perplejidad bobalicona del que despierta de una borrachera. Días de sueño ausente, de impotencia, de desgana... en estos días lo mejor es dejarse vivir en la inercia, dejarse morir en paréntesis de vida.

Según parece, la vida también necesita dormir de vez en cuando.

Momentos 2

Paradoja del Momento:
La música se compone de momentos, de instantes engarzados en armoniosa y matemática consecución y, sin embargo, en la esencia de la música se oye el latido de la eternidad. Es, la música, un código cifrado; un lenguaje que hace posible la percepción de lo eterno, la dilución de los momentos de que está compuesta en el gran momento vacío donde todo cabe: ese sentimiento que expulsa la sensación de duración del corazón del hombre para dejarlo suspendido en medio de la nada que fascina y embarga los sentidos.
El momento de la música, la esencia de su naturaleza, es la eternidad que se manifiesta fragmentariamente en armónica cadencia de momentos sonoros.
La embriaguez que procura la música está emparentada con el vértigo que produce lo eterno. El ser ebrio de cadencias, ritmos y armonías musicales, es un ser que atisba lo eterno, que oye voces que le hablan de la desaparición del tiempo -de la inexistencia de la duración-, pero que, esclavo de su limitación, cree que es vícitma de una singular locura, de un patológico delirio.

Paradoja del Momento: tropezón que da el tiempo para caer de bruces en la eternidad. Esto significa el éxtasis musical. También el canto de aquel ruiseñor que sumió al místico en un ensimismamiento que duró doscientos años.

Puertas dimensionales que se abren mediante el sortilegio de la embriaguez y que nos absorben como agujeros negros para arrojarnos a lo eterno, a lo-fuera-del-tiempo, donde, perdida la conciencia de durabilidad, sólo somos sensación contemplativa, ilimitada, de nuestra propia naturaleza diluyéndose en todo lo que es-no-es, manifestación singular de lo plural perdiendo la singularidad en la infinitud de la pluralidad.

Paradoja del Momento: el momento anterior al momento en que el tiempo fue creado. El instante anterior al Big-Bang, un instante eterno, lleno de eternidad incomunicable: el gran momento en que lo eterno decidió crear lo caduco, o la añagaza del tiempo como una tela de araña de la que es casi imposible escapar... Sólo hay que creer en lo diviso, en la parte, en el individuo, para caer presa del tiempo. Quien no tiene conciencia de su propio Yo, quien ignora que es un ser separado de todo lo demás, ese, actúa conforme a su verdadera naturaleza y el tiempo no puede herirle, porque el tiempo sólo hiere a quien tiene conciencia de finitud.

Hay que ser sincero en todo esto. No valen juegos de palabras. Hay que... sentirlo.

b

La Derrota del Tiempo

.

Mientras las afiladas garras del tiempo

se hundían en su costado,

inmovilizándole,

dos colmillos, en forma de agujas horarias,

desgarraban su cuello del que brotaba a borbotones

una vida de color rojo encendido

mezclada con burbujas de Krug Rosé.

En su cara no sólo no había el menor signo de dolor

si no que una pícara sonrisa

daba a entender realmente quién era la víctima

y quién el verdugo:

las rojas gotas de vida que caían desde el cuello

sobre el presente borraban los límites entre éste,

el pasado y el futuro,

fundiendo la división del tiempo

en un magma rojo impreciso,

sin confines, sin medida ni cálculo.

Así, a medida que como una mancha de aceite

se extendía cada vez más ese líquido vital carmesí

que manaba de la herida,

las afiladas garras iban tornándose

en suaves dedos que acariciaban delicadamente,

y los agudos colmillos cedían su lugar

a sedosos labios que besaban con ternura...

.

...El inexorable y cruel tiempo

se desvanecía,

trocándose

en una amante

y voluptuosa

eternidad.

b

Momentos

.

Momento como instante, momento como ocasión singular, momento como trascendente oportunidad.

Creador del momento, víctima del momento, testigo del momento.
Momento feliz, momento triste, momento indiferente.
Momento infinitesimal, momento fabuloso. Momento desapercibido, momento angustioso.
Los momentos del Hombre, los momentos de la Naturaleza. Dominar el momento, sentirse inmerso en el momento. Gozar el momento, padecer el momento.
El momento como salpicadura, el momento como ola, el momento como sorbo, el momento como marea.
.
Somos un cúmulo de momentos; una construcción de momentos encadenados, ensamblados, solapados; el producto de la suma de momentos que el torbellino de nuestra naturaleza va generando a su alrededor a medida que los momentos nos van haciendo: torbellino de momentos digeridos y asimilados.

Somos colinas de momentos, árboles de momentos, ríos de momentos, llamas que se alimentan de momentos y consumen momentos.

Meras piezas de ajedrez sometidas a los momentos que el inmenso tablero de lo que es-no-es nos procura. Nuestra partida es una consecución de movimientos que son momentos condicionados, combinados, creativos, conservadores.

Azares de momentos nos construyen y deconstruyen, nos esculpen, nos agregan, van conformando lo que somos en este continuo medirse nuestra naturaleza singular con la Naturaleza a la que pertenecemos.

Somos magma de momentos y nube de momentos, lava incandescente de momentos fundidos y lluvia pertinaz de momentos diluídos. Huracán de momentos frenéticos y brisa de plácidos momentos.

Somos aquél instante tejido en la ilimitada red de momentos que conforman lo que es y lo que no es; hebra en la urdimbre del devenir infinito; simple mota de polvo que una vez fue montaña que antes fue lecho de mar y antes materia agregada y condensada por la feliz confluencia de momentos.

Mi nombre es Momento, y mi momento es el resultado de la acción de ilimitados momentos del millón de seres que son, a su vez, y cada uno, adición de innumerables momentos de otro millón de seres,... seres mosaico de momentos, seres taracea de momentos.

Ingentes seres insignificantes hechos de momentos.

Cuando el ser-no-ser se desvincule de los momentos, cuando escape del sometimiento a esta rueda sin fin de momentos infinitos, cuando se libere del instante y haga del instante un infinito inmune a los momentos, entonces ese ser-no-ser recibirá su propio nombre, que no es otro que Uno, el que todo lo es.

b

Embriaguez

.

En la efímera existencia

sólo la embriaguez procura

un estado de conciencia

que en la eternidad perdura.

...

.

Ebrio de vino o pasiones

prefiero agotar mi vida:

degustando corazones

con delectación cumplida

o libando ensoñaciones

con las uvas bien nacidas.

...

.

.Ya me rompa el corazón

el amargo amor ingrato

o ya el vino más barato

me resulte cabezón,

Yo elijo pasar el rato

sin notar su duración,

así, por esta razón,

vivo y bebo sin recato.

.

l

Presencia

.

Su imagen en mi memoria

cobra consistencia tal

que no parece virtual

evocación de la historia

si no presencia carnal

luciendo en toda su gloria.

.

Avatar

.

Entró por mi ventana

como una mariposa

y resultó ser vana

efigie de una diosa.

.

Existence

.

Oui, Elle va exister,

Elle existera toujours,

comme un souffle d'air frais

qui porte, envoûtant, l'amour.

.

Inexistence

.

.Elle n'a jamais existé.

.

Raga Shivranjani on Bansuri (Indian Bamboo Flute)

Meditación del aire. Inflexiones del éter trascendente.
El viento de Brahmá jugando con los cabellos de Shivá, mientras Vishnú contiene el aliento...
Melodías para el recogimiento del alma y la suave danza del corazón.

Mary Margaret O'Hara / I Don't Care

No es Bodies In Trouble pero es la caleidoscópica y milagrosa voz de Mary Margaret O'Hara.
Ya viene la Navidad y yo con estos pelos -escasos-!
Había que hacer algo. Esta es mi prematura apuesta: la verdad es que no me importa la Navidad, pero sí el clima excepcional que conlleva. Cuando uno crece -mucho- vuelve a creer en los Reyes Magos... que todos portamos en nuestro interior -al ladito mismo de nuestros más inconfesables monstruos-.
¡Vivan las voces sugestivas hasta el llanto!
¡Viva la excepción que confirma todas las reglas!
¡¡Feliz Diciembre!!

El Arquero

.

Si miras bien a este arquero

y sientes su dardo en tu alma,

si tienes la mente en calma

y tu espíritu es sincero...

.

Es el corazón guerrero

que hay en ti quien así siente

hundirse el dardo en tu frente:

tú eres el blanco y el arquero.

.

l

Lupe Fiasco-Daydreaming

Días para soñar,
llenos de nubes azules sobre bellos ojos verdes,
de cielos poblados de labios carnosos de lapislázuli,
de amaneceres felirosados,
de atardeceres felipúrpuras,
de noches plateadas tachonadas de lunas doradas y estrellas carmesíes;
Daydreaming: besos "volés" a quimeras con apariencia de mariposas irisadas que sonríen como musas maliciosas...

Joy Denalane - Heaven or Hell feat. Raekwon

Words, words, words,
lost, lost, lost.

hotel costes

La sculpture musicale. Des visages qui parlent en silence. Des yeux rêvants, des bouches sensuelles, des longs cous, des mains qui se devinent... l'ambiance.
La musique taillant l'espace autour des corps...

Nouvelle Vague - Eisbaer

Sol, playa, noviembre, otoño, bahía, soledad,... imaginación.

Era tan

Era tan pobre que no tenía ni una certeza que llevarse al alma.

.

Era tan rico que nadaba opulentamente en la miseria.

Era tan desgraciado que naufragó en un mar de dudas.

Era tan infeliz que acabó aplastado por el peso de su nada.

Era tan afortunado que la suerte no le sonreía si no que se reía de él.

Era tan simple que creía que la muerte era para toda la vida.

l

Confesión

.

Consciente de su mediocridad

y su carencia de ingenio,

no abrigaba otra intención

que alcanzar la perfección

de su mediocre talento.

¡Conmovedora tenacidad!

.

b

Sólo sé que no sé nada

.
.
.

Sé tantas cosas que

incluso sé que todo ignoro,

en cada cosa que conozco

mil acechan que no sé.

.

Es un niño el Saber

que juega desnudo del todo,

sin timidez y sin decoro,

con todo lo que ve.

Sigur Ros - svefn-g-englar

Un buen bouquet de aforismos sobre qué supone la música en la vida del ser humano es prólogo de este maravilloso video-clip:

Sensibility, possibility, Humanity.
An other world is possible inside the mind of the man.

Sigur Rós - Hoppípola

Siempre es tiempo para un
"caca, culo, pedo, pis".
Precioso tema de esta banda islandesa con cierto regusto a Yes.
Un encanto:
"les pusimos en fuga cuando perdimos."
o:
"Al ver la sangre que habían derramado, huyeron despavoridos."
¡Ojala!

Sigur Ros - Glósóli

Tierra de duendes y de gnomos, de trasgos y de trolls.
Tierra boreal de hadas como cristal.
Tierra volcánica y fría donde los niños son adúltos que creen en lo posible.
Tierra de magia: Islandia: Sigur Rós.

Yo he tenido sueños así en mi infancia. También, ocasionalmente, durante mi adolescencia.
Ya hace mucho tiempo que en mis sueños ha desaparecido la levedad.

Alicia Keys - No One

Sí, sí. A mí también me gusta... La canción -que es bonita- y Alicia -que también es muy bonita-.
Hay remix muy buenos por ahí. Sin ir más lejos la versión "rimadeo" de Radio 3 -que apenas introduce unos samplers vocales "hip-hoperos"-.

Apariencias

.

Entre lo que uno se cree que es

y cómo los demás nos ven.

.

Entre lo que creen los demás que somos

y aquéllo que creemos ser nosotros.

.

Entre nuestro más íntimo destello

y la imagen que nos devuelve el espejo.

.
Entre el afuera y el adentro

entre el estar y el sentimiento.

.

Entre la expresión

y la introspección.

.

Media un abismo tan profundo

como el insondable mundo.

.

l

El Sueño de la Piedra VI

.
.

Destila la piedra, en su forma perfecta,
esencia de eternidad tan manifiesta
que aquél que la mira arrobado lamenta

ser de carne mortal y no quintaesencia.

...

.
Piel de albo mármol, a la caricia ajena,
un liviano velo te oculta y te muestra
haciendo resaltar la insolencia obscena
de tu sensualidad rotunda y siniestra.

El Sueño de la Piedra V

.

.
Piedra alba clamorosa

pocas veces más bella,

algunas tan hermosa,

que la que a una doncella

como lápida sella

en escultural losa,

asaz voluptuosa,

que imagen fiel es de ella.

El Sueño de la Piedra IV

..
Desde el corazón de la marmórea piedra
el latido aprisionado se subleva,
lucha, se hace voz, golpe a golpe prospera,
con la alianza del cincel en mano diestra,
hasta que en clamor de luz al fin gobierna:
victoriosa rebelión, forma perfecta.
..

l

El Sueño de la Piedra III

.

.

No sabe la piedra qué más admira

si las bellas formas que representa

o la hábil mano con que fue esculpida.

Dilema dichoso de la obra maestra.

l

El Sueño de la Piedra II

.

Rosas de Ispahan esculpidas en piedra,

guirnalda que ciñe, casta, las caderas
del velado sueño de una mujer bella.

. Pétalos de mármol en corola prieta,
ceñidor fragante de fragante piedra:
Rosas de Ispahan que desde el mármol sueñan
que son tiernas flores sobre carne tierna.
.
Pronto partió, en esplendor de primavera,
la bella hacia un reino que es nicho de piedra.
Silencio en el jardín llegado de Persia,
las Rosas de Ispahan se quedaron huérfanas.
.
Mas el amor que desconsolado queda,
buscando eternidad, le erige en ofrenda
su imagen esculpida en marmórea piedra
con Rosas de Ispahan que al ensueño apresta.
.
Burlan a la muerte plenas de belleza,
lapidariamente vivas, siempre frescas,
coronando el vientre de esta efigie eterna,

Rosas de Ispahan soberbiamente pétreas.

..

l

El Sueño de la Piedra

.

Sueño de la piedra, sueño de piedra.
Sueño encerrado en la piedra,
sueño nacido de la piedra.
Piedra transfigurada, piedra clamorosa.
Piedra transformada en cincelado poema,
en aria pétrea de gravedad eterna,
en melodía callada o en grito de piedra.
Sueño o hechizo, resistencia
a no ser más que piedra inerte,
lóngeva, arcana, telúrica promesa.
.
Piedra, piedra, piedra, piedra,...
Con cada golpe el cincel te desvela:
¡Despierta Piedra !
Y la piedra no quiere despertar
si no es para ser sueño que sueña.
Caricias, quiere caricias la piedra,
del duro cincel en mano diestra.

<<¡Despierta!>>, dice la mano que gobierna,
acariciando la piedra que será obra maestra.
Y la piedra se estremece y se deleita,
sudando esquirlas va alcanzando el climax
poco a poco, emergiendo forma bella,
entre gemidos y jadeos esculpidos,
de sus virginales entrañas de doncella.
.
Y al fin, del sueño ya despierta, hará soñar
a quien la mire, piedra ya no piedra,
y vea no un bloque de fría materia
si no el alma ardiente que en ella sueña.
.

l

Sonrisa infinita

.
Se abrazaba su sonrisa a mi mirada
con el abrazo curvo y sonrosado
con que el día se abraza en la mañana
a un sol que ya despierta enamorado.
.
Labios desplegándose, delicados,
hacia las mejillas de porcelana,
allí donde tantos besos robados
dejé sin que ella nada sospechara.
.
Hay sonrisas que alumbran universos.
Pues tal es el poder cautivador
contenido en la expresión de los gestos
.
para un espíritu que, soñador,
es capaz de engendrar mundos con ellos
bajo el ardiente embrujo del amor.
.

b

Cuando te miro

.

Te miro y veo en tus ojos, reflejado, el universo.

Te miro, como si fuera mi primera mirada al mundo

y ahí estás tú: cálida, rotunda, material, preciosa,

dando sentido a todo cuanto veo cuando no te miro.

.

Todas las cosas cobran significado, en este mundo de sombras,

cuando tu presencia ilumina los perfiles de mi mirar.

Todo lo que existe se impregna del sentido que tú les das,

aparición hechicera, hermoso sortilegio de carne y hueso.

.
Ojos de tímida mariposa, mon délicat papillon, donde me miro

como en un espejo que me devuelve la razón de mi exisitir:

un yo menos yo y más tú, un yo transfigurado y diluído

en el brillo misterioso de tus ojos, un yo ebrio y luminoso.

.
Este yo entusiasmado de sentirse más vivo que la vida

por haberte mirado con la ingenuidad y el asombro

del que mira el mundo por primera vez y encuentra

un sentido -el sentido- a la vida en forma de amour fou.

.

Un amour fou fundado en la posibilidad nunca satisfecha.

Esa carne que te da forma, y que yo adoro, ausente

en la memoria de mis dedos y mi piel, ausente y necesaria

para que yo la sienta, inmarchitable, en caricias de éter enamorado.

.
Vivimos mientras creemos vivir. Vivimos respirando sueños.

La vida es un tímido reflejo del sueño de la nada que quiso ser.

En tus bellos ojos almendrados, cuando te miro, veo a la nada

que lo quiere ser todo, veo un paraíso en un infierno, veo lo posible.

.

Quisiera verte, mirarte otra vez, no ya con los ojos del alma,

si no con los del asombro desconcertado del deseo adolescente

para que el mundo se proyecte otra vez a través de tus ojos

como si fuera una película nouvelle vague en versión original.

.
Cuando te miro la muerte se detiene; desaparece la podredumbre.

Eres eterna primavera reverdeciendo desiertos inhóspitos

con tu fértil sonrisa: sueño de la nada queriendo sonreir; embeleso

de la divinidad en unos labios, que son los tuyos.

.

Me estoy quedando ciego desde que no te puedo mirar,

mis ojos abdican de su potencia: depresión de la mirada.

Sólo veo existencia imaginada en mi memoria y ausencia

de ti como una pérdida que se hunde en las sombras.

l

Maxwell Video Fortunate

Il est clair que le soul de Maxwell n'est pas fait pour conduir... à la nuit, pour danser à la folie non plus.
Mais oui, pour une nuit folle dansant tout doucement, très très doucement.. jusqu'y perdre le sens de plaisir.
Ah! Cette bienheureuse sensualité!
Dans la musique il y a une sorte de formule mathématique capable de stimuler les differentes activités humaines, appropriée pour chacune d'elles. C'est une question de l'harmonie: pure mathématique.
Soul = sensualité.

"Lifetime" est, pour moi, l'un de ses meilleurs thèmes(On trouvera à Youtube. Le vidèo est original, et par conséquent de excellente qualité, proprieté de la discographique, non postable, malheureusement).

La pregunta

.

.

.La casa, antes llena de vida,
se encontraba ahora poblada por fantasmas.
Sus propios fantasmas...
... A modo de monstruos engendrados
por la razón soñadora de Goya.
Y polvo.
Polvo depositado por el transcurrir
de una vida ajena.
De hecho, era este polvo acumulado
quien le indicaba que ahí afuera
la actividad frenética e imparable
del impulso vital de los seres tenía lugar

y que aquí dentro, en su casa,

se traducía en polvo depositado

como segundos sobre segundos

formando capas de horas y días

hasta alcanzar el grosor de meses...

.
Él ya estaba fuera de eso.
Su vida se había convertido
en una continua pregunta formulada
por todos sus sentidos:
¿Para qué?
Se sentía como un tamiz
por el que todo pasa sin apenas
dejar huella,... sólo su esencia:
lo líquido, humedad;
lo sólido, polvo;
lo gaseoso, calor o frío... o nada.
¿Para qué?
No era una pregunta angustiosa,
si no una profunda y esencial curiosidad.
Se le imponía. No existía el menor afán
metafísico o filosófico.
Respiraba para qués.
Como cualquier otro sentiría
la brisa o la lluvia,
el sentía su piel erizarse de para qués,
veía para qués allá donde mirara,
saboreaba, áspiraba el aroma
de cada cosa en su para qué existencial.
Su misma figura iba tomando
la forma curvilínea de un signo interrogativo.
¿Para qué? ¿Para qué? ¿Para qué? ¿Para qué?...

latía su corazón ochenta veces por minuto.

Solamente cuando dormía desaparecían los para qués.

Esto le daba que pensar

e iniciaba cada día con un

¿Por qué?

Y mientras, el polvo se iba depositando

sobre la superficie de su cotidianeidad,

día tras día...

día tras día...

.

b

Sombras

El ruido grave y hueco de las palas al chocar contra el borde de las cubetas de basura le despertó. Eran los barrenderos nocturnos que pasaban rompiendo el silencio de la madrugada al recoger los restos que dejaba el acarreo demasiado rápido y descuidado de los grandes contenedores que otros operarios anteriormente habían volcado en el interior de los camiones hidraúlicos.
Le dolía terriblemente la cabeza. No recordaba haberse dormido. Frente al sofá donde estaba echado, en la pantalla oscura del televisor, un acrónimo de letras azules bailaba de una esquina a otra. Sí, ya comenzaba a recordar, aunque de una manera pulsátil -¡este terrible dolor de cabeza!-. El vaso medio vacío de whisky sobre la mesa delataba el origen de la resaca. Intentó incorporarse pero todo daba vueltas, estaba mareado; una desagradable sensación familiar le indicó, le obligó, a levantarse, y trastabilleando llegó al baño donde apenas le dió tiempo a enfocar el vómito dentro de la taza del water. Creía que le iba a estallar el cráneo, que las venas yugulares reventarían con la presión; pero no, lo único que le reventaba era la cabeza. Unas gruesas gotas de sangre cayeron de su nariz tiñendo el vómito de rojo encendido (era sangre arterial, pensó de modo automático). Siempre que vomitaba de una forma descontrolada e incontrolable le pasaba lo mismo.
Allí estaba, arrodillado, como haciendo penitencia por sus pecados -¡y tanto! pues no hay mayor pecado que atentar contra la propia salud-, abrazado a la taza de porcelana por donde debían salir todas sus inmundicias, también estas que no eran sino la consecuencia de la mala digestión de un amor no correspondido.
Nada nuevo. Una canción soul, un aroma a jazmín demasiado intenso, una escena de un film francés en versión original; cualquier cosa podía desencadenar la rueda del recuerdo haciéndole caer en el pasado detenido, que por detenido no era pasado si no presente continuo, siempre amenazante.

Se levantó lentamente, compadeciéndose de sí mismo; la acidez del vómito le dejaba el consabido hedor en el aliento, pero, además, le producía hipersensibilidad en los dientes, por lo que después de vomitar se los lavaba con el doble objetivo de intentar ocultar el mal sabor por un lado y de equilibrar el ph por el otro. A él la ebriedad -mejor dicho, la borrachera- le producía el efecto contrario al que normalmente se hace referencia: el alcohol provocaba en él un exceso de lucidez, se volvía más atento a todo, sus sentidos se despertaban mientras su conciencia parecía flotar embotada en un torbellino de emociones y sentimientos girando a velocidad de vértigo. Con la cabeza inclinada por el peso de una losa de dolor insoportable volvió al salón. Tropezó con la botella vacía de Longmorn que salió despedida dando vueltas hasta colarse debajo del sillón, donde quedó encajada. Se detuvo en seco, abrió los ojos apenas entornados y contempló el campo de batalla: sobre la mesita de centro, un revoltijo de libros de poemas -algunos abiertos- en aparente desorden mezclados con los libros de poemas dedicados a Ella, una hoja en blanco garabateada -nadie podría decir que aquéllo eran letras inteligibles- en líneas irregulares eran las huellas de un intento de expresión de sus emociones (es difícil describir algo cuando uno está tan fuera de sí, arrojado en lo más profundo de su propio interior, que pierde la conciencia y el control de algo tan reflejo como el propio lenguaje escrito), un vaso cónico de culo grueso de whisky Chivas con una pequeña cantidad aún sin beber, un tarro abierto y vacío que había contenido griottines -regalo de Ella a la vuelta de un viaje a su Roanne natal-; sobre la mesa alta, los restos aún sin retirar de la cena -algo que en condiciones normales no solía hacer-, delataban que algo no había funcionado bien esa noche. Una vez paseada la vista -muy lentamente, como si fuera un plano panomárico- por todo el salón, se dirigió a la cocina para prepararse una infusión digestiva, después intentaría dormir, ahora sí, en la cama.
Al encender la luz del pasillo, que iluminaba tenuemente el dormitorio cuando la puerta estaba abierta, sucedió de pronto lo que parecía imposible: se espabiló, su jaqueca desapareció, levantó la cabeza y la vio allí, tendida sobre la cama. Extrañamente no recordaba nada.
Allí estaba Ella sobre su cama, un brazo colgaba como una rama de sauce desde el colchón hacia el suelo. ¿Pero qué hacía allí?

¡Era algo imposible! Se acercó lentamente y se paró ante la increíble aparición restregándose los ojos. Los abrió, una mujer morena, con melena corta a la française yacía boca arriba con los ojos abiertos, fijos, bellos, marrones -"almendrados", había él escrito más de una vez-; una bonita nariz levemente respingona pero armoniosa; unas mejillas tersas, levemente cóncavas y blancas, muy blancas, como esculpidas en mármol; la boca estaba relajada -aquellos labios rojos, ahora rosa pálido, que tanto cantó en sus poemas, que tanto soñó, que tanto deseó-,... Su expresión era como quien se queda mirando fijamente un horizonte al que ya no le importa llegar.

No podía recordar nada. Esto era cosa de locos. Volvió a restregarse los ojos,... fuerte, cada vez más fuerte,... Las representaciones le golpeaban las meninges: imágenes inconexas, absurdas, sin sentido, voces apagadas, gritos susurrados... Él siguió restregándose hasta que el dorso de los dedos comenzó a introducirse en las cuencas de los ojos que huían hacia el interior del cráneo; detrás de los dedos siguieron las manos, las cuencas parecían ensancharse dando cabida a unas manos que ya no restregaban si no que buscaban sus ojos. No veía, no podía ver más que sus pensamientos, los dedos buscaban y buscaban entre las neuronas, apartando los axones como si fueran raíces. Sentía que sus dedos excavaban dentro de su cerebro buscando aquellos ojos desaparecidos en algún lugar, allí adentro, tal vez escondidos en el pliegue de alguna circunvolución o detrás del mesencéfalo. Le dolía terriblemente la cabeza. Quizás, si al fin diera con los ojos, podría llegar hasta la sala de urgencias del hospital para que le pusieran un analgésico contra ese horrible dolor que martilleaba con fuerza sus sienes...

Una voz le sacó del ensimismamiento, alguien le llamaba por su nombre. Intentó abrir los ojos pero no pudo, algo se lo impedía. La voz le decía que no se preocupara, que todo había salido bien, que en unos días le quitarían la venda y podría volver a ver.

Aún debía hallarse bajo los efectos de la anestesia y los calmantes cuando comprendió que todo había sido un mal sueño. Sí, un mal sueño que se repetía una y otra vez, siempre el mismo y siempre distinto. Bueno, quizás ahora, cuando recuperara la visión podría... no sé, quizás era una locura, pero... Sí, cuando estuviera bien iría a buscarla. A Ella, a la mujer del sueño. A su musa de ojos almendrados. A su papillon con olor a jazmín y tarde de primavera.

l

Never Keeping Secrets

Cette chanson est l'hymne d'une époque de ma vie. C'était un temps extraordinaire oú une muse aux yeux en amande va apparaître. Un temps plein de merveilles et sentiments cachés. Un temps rempli de ravissement et de folie danseuse.
Oú iront-ils les grands amours inassouvis?

Les Deux Anglaises et le Continent

Sensibilité, délicatesse, art, beauté, ravissement...
Comedie, tragédie, drame...
La peinture des impressionnistes, la sculpture de Rodin, la précieuse photographie de Nestor Almendros...
Le paysage romantique, les marines bucoliques de la côte gallois, les intérieurs élegants et mesurés ou bellement bourgeoises ou à l'air artistique propre des protagonistes...
L'histoire... belle, le scénario plein de nuances charmants; les personnages attirants, irréels, et néanmoins aussi prochains à nos rêves...
Un de ces triangles parfaits oú le respect et la considération pour l'autre est la pierre angulaire des rélations, parfois tranquilles, parfois volcaniques -mais retenues-, et toujours dangeureusement crédibles -au moins, désirables-.

Les Deux Anglaises et le Continent (1971) est un film de François Truffaut donc l'histoire est l'inverse de Jules et Jim (1962), le triangle formé par un homme et deux femmes -soeurs-. L'homme -l'archétype de tous les hommes sensibles- se débat entre ses propres contradictions et comme le balancier d'un horloge son amour se glisse d'une soeur vers l'autre; les femmes aussi differentes que la nuit et le jour, la rêverie et la réalité; elles sont complementaires: l'anglaterre puritaine et la moderniste -mes tous les deux sont femmes-.

(à suivre)

Mike Oldfield - Tubular Bells (Live 1973) 3/3

...Desde entonces la Bestia convive con el Hombre,
le atemoriza, le condena... y le salva.

Extraordinario "directo" de Mike Oldfield el que se presenta en estos vídeos que no me he podido resistir incluir -los tres- en mi blog.
A pesar de las otras tres versiones que el propio Mike ha hecho sobre el mismo tema, algo así como una "variaciones bachianas", la primera, la original, sigue siendo la más fresca, la versión "par excellence".
Tanto el concepto cromático sonoro, como la armonía contrapuntística de los diversos instrumentos, como, sobre todo, el originalísimo virtuosismo compositivo, hacen de esta pieza una obra maestra de la música moderna con pretensiones clásicas.
(¿alguien encuentra en esta parte final algún parecido con el celebérrimo "Bolero" de Ravel? Su discurso progresivo del tema principal in crescendo hasta llegar al sumum orgiástico en que todos los instrumentos se unen en una especie de comunión musical a toque de campanas... y su posterior desenlace calmado, adormecido, casi extático...)
Puro cielo (¿o era infierno?)

Mike Oldfield - Tubular Bells (Live 1973) 2/3

...Y la Bestia adoptó tantas formas
como sombras eyaculaba el Miedo
sobre la Duda del hombre.

Mike Oldfield compuso esta magnífica obra en 1973 -¡tenía veinte años entonces!- sin pensar que sería utilizada en otro mítico acontecimiento artístico de aquél mismo año, la pelicula de W. Friedkin "El Exorcista".