mis verdades,
que son las tuyas
susurradas a mis oídos.
Escribo para no dormir
a la sombra
del olvido.
Para mantenerme despierto
y erguido
en la noche de un día fugaz
y frío, muy frío.
Tan frío que se hielan
las palabras a medida
que las escribo.
Escarcha negra sobre la blanca
y fría superficie
de cristal líquido.
Escribo como exudando
el destilado quintaesencial
de mi metabolismo.
Estepa sideral este mi mundo
que cohabita con el real:
Galaxias contra galaxias,
nebulosas y planos curvos,
supernovas y agujeros negros,
tan diminutos
que en ellos caben infinitos
curvándose sobre si mismos
como negros puntos.
¿Dónde mi sol y mi luna?
¿Dónde las rutilantes estrellas
de mis noches serenas?
¿Dónde mi cama y mi cuna?
Flotan mis verdades
como globos a la deriva,
pueblan mi cielo y van
arriba, siempre arriba.
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