Apelación

Lo que ya tengo no me deis,

dadme lo que no tenéis:

dadme estrellas de colores

que tiriten cuando llueve,

dadme desiertos con flores,

dadme volcanes de nieve,

dadme delfines que vuelen

y náuticos ruiseñores.

Lo que ya tengo no me deis,

dadme lo que no tenéis:

dadme nubes andarinas

con pezuñas de algodón,

dadme piedras cantarinas,

dadme grillos sin canción,

dadme plumas de león

y nebulosas marinas.

Lo que ya tengo no me deis,

dadme lo que no tenéis.

l

Epitafio

.

Se apropiaron de sus jardines

y sus desiertos,

de su mar y su horizonte,

de su firmamento.

Se adueñaron de su palabra

y de su silencio,

de sus guiños, de sus gestas

y de sus gestos.

Inclusive su memoria

cuando hubo muerto,

la pusieron a la venta,

pues, según dijeron,

en esta vida de saldo

todo es comercio.

l

Eñerías

Me adentré en lugar extraño
.....y por poco me despeño:
..........iba buscando el cariño
...............de una morena con moño
....................y me encontré con un puño
...............que más devoto que otoño
..........me santificó los piños
.....y me consagró en un sueño
que me duró todo un año.
.....Ya, mellado y más risueño,
..........por las morenas no riño
................pues ya no soy tan bisoño
....................y con las rubias me acuño.
...............Espero no sufrir daño
..........en este bermejo empeño
.....que con la pasión de un niño
emprendo, mas si me escoño
.....que sea en buen terruño,
..........regado por un buen caño
...............de buen vino Ribereño
....................mientras desato el corpiño
...............de una calva de Logroño
..........(por pelo no refunfuño)
.....y así variando me apaño.
¡Eñe!

l

Poemas trampa

Dadme poemas trampa,
esos que al leerlos confiado
salta la espoleta del sentido
y te estallan en el alma.
Sí, dadme poemas letales,
de esos que cuando los inhalas
actúan como un veneno
que dulcemente te mata.

Dadme, dadme poemas
que despierten como alarmas,
que señalen como faros,
que oteen desde atalayas.

Dadme poemas bellos
como bellas sin entrañas;
hermosos como noches
voluptuosas, sin mañana;
sin posibilidad de escape,
sin piedad, sin sensiblería...
pero cargados de alma.

l

Plenilunios 2

En las claras noches serenas,

cuando el disco se delata,
el sol baña de luz al mar;
cornucopia de luna llena:
entre tus olas de plata
¡Quién se pudiera bañar!

.

l

Romance del Plenilunio

Como una novia de luz

vestida con cola de plata,

la luna llena en la noche

sobre la mar se derrama.

Con su carita redonda

y su sonrisa de plata,

en la noche resplandece

la flamante enamorada.

El mar refleja su rostro

y de plata se engalana;

vestidas van las tinieblas

de resplandecientes galas.

¡Qué bellos los esponsales

de la luna que se casa

cada veintiocho días

con el sol que en luz la baña!

El oro que el sol le envía

ella lo devuelve plata,

que es su corazón espejo

ávido de luz dorada.

Lentejuelas que relumbran

en la noche sosegada,

sobre el azabache del mar

con hilo negro bordadas,

testigos son del enlace

de la luna encandilada

con el sol que la encandila,

todo fuego y todo brasa.

Asombrados asistimos

a tan luminosa estampa:

noche en día convertida,

toda espejo, toda plata.

Es el regalo del sol

a la luna desposada:

un vestido cada mes

de fina malla plateada.

l

Plenilunios

La luna en el mar riela:

en la noche radiante

el sol plata se sueña.

...

La luna en el mar riela:

el sol sueña que es mar,

el mar que es luna llena.

...

En noches de luna llena

el mar refleja la luz

del sol que la luna refleja.

En noches de luna nueva

el sol y la luna están

soñando que son estrellas.

...

Cuando el sol sueña que es mar

en noches de luna llena,

la luna derrama en plata

la luz del sol que refleja.

...

Esa luz que ves reflejada

sobre el mar en mil lentejuelas

es el sol soñándose plata

las noches que hay luna llena.

l

Labios 4

Son los labios portadores
de sentidos y de ensueño;
ya rosados, ya encarnados,
gruesos, finos o intermedios;

sean lisos o estriados,

ya cerrados, ya entreabiertos,

son los labios fascinantes

emisarios de misterios.

Son brocal de la palabra,

protagonistas del beso,

poetas que sobre piel
componen sensuales versos.

Políglotas de sensaciones,

intérpretes de sentimientos,

traductores que en caricias

transcriben el embeleso.

l

Labios 3

.

.

.

.

.

Sueño labios de mariposa,

sueño labios entre el jazmín,

sueño con tus labios, preciosa,

besando la purpúrea rosa

que languidece en mi jardín.

.

.

.

.

.

.

.

lll

Labios 2

Te arranqué la rabia
de un mordisco apasionado
en tus labios de ensueño
con mis dientes de ocaso:
de mis fauces colgaron
girones de frases sangrantes
y por las comisuras
de mis labios resbalaron
palabras sin sentido, viscosas

como gotas de sangre.
Apenas pude balbucear
un "no te vayas" con los ojos.

Te ibas. Te fuiste;
y en tus labios
se marchitó la flor
que nunca llegaría a abrirse.

Me arrancaste la esperanza
con un mordisco atroz
de adiós y labios sellados;
y mientras te ibas, amor,
fuiste dejando tras de ti
un reguero de palabras no dichas,
testigo mudo de tu rabia
manando a chorros, incontenible,
desde el más despiadado desprecio
de tus labios hermosos.

l

Labios

Decididos
-purpúreo altar-
al sacrificio,
se inmolan,
atrevidos,
tus labios
en los míos.
...

Carnosas orillas
de un íntimo mar
que esconde en su seno
Caribdis fatal.
...

Portal de mi ansia son
y umbral de mi deseo,
de ellos vivir podría,
por ellos desespero.
...

Mórbidos pétalos,
húmedos, cálidos
y aterciopelados,
así son tus labios.

l

Nublado

Rebaños de nubes pasan veloces

cubriendo, vellocinos de algodón,

los diáfanas praderas azules

donde pace, curvilíneo, el sol.

l

Imágenes mínimas

.
.

Con el aire

de un suspiro

se avivó la llama

de un antiguo fuego

ya extinguido.

...

.
Todo un mar

va en esa lágrima

que se desliza

por tu mejilla,

solitaria.

...

.

.

.

Cuando me miras,

de luz un beso,

de tus ojos

en los míos,

siento.

Cuando te miro,

con mis ojos

los tuyos,

labios de luz,

beso.

l

Imágenes huidizas

Como en una noche

negra,

como en una oscura

cueva,

Como en una niebla

densa;

¿dónde la luna

llena?

¿dónde la encendida

tea?

¿dónde la primavera?

Tanteando me hallo

en tinieblas,

buscando imágenes

inéditas.

Transfiguración de la luz

vieja.

Milagro de la Palabra

nueva.

¡Ay! Presentimiento:

Que mi imaginación

ha nacido

ciega.

.

¡Impotencia!

l

Afinidades transculturales

Es consolador encontrar almas afines que sientan la vida de manera semejante a nuestro propio sentimiento. Y más, si esta sensibilidad está reflejada -y se refleja- en unos seres singulares que desempeñan el papel de modelos a imitar, o, cuanto menos, a admirar.
No sólo uno puede encontrar estos semejantes en la propia cultura, a veces, en culturas lejanas, y hasta cierto punto ajenas a nuestra sensibilidad regional, se puede hallar más comprensión -y compasión, en el sentido filosófico del término- que en la vecindad de los mismos usos y costumbres.

Mi afinidad, mi gusto, mi admiración, por muchos de los aspectos de las culturas orientales, sobre todo chino-japonesas e hindúes, es patente:
De la hindú, su sistema filosófico, su preeminencia espiritual sobre lo físico, su dominio del cuerpo para integrarlo en el espíritu, su afán de espiritualización -léase perfección sublimada de sus potencias- en todo cuanto hacen.
De la china, su tendencia a la alegoría, su fantasía, su poesía, su desprecio por la singularidad que no se proyecta en un fin más alto, más trascendente, su cultura milenaria en la expresión del arte y del conflicto.
De la japonesa, su capacidad para el su sincretismo, el Zen, su rigor para elevar cualquier acción cotidiana a categoría de arte (ceremonia del té, ikebana, etc.), su pintura del mundo flotante -el ukiyo-e-, sus artes marciales, su serenidad, su paisaje, sus epopeyas, el haikai.

De la cultura china, hoy, dos poemas:

Mientras mi barca se mece
..........en su nebuloso amarre
y la luz del día declina,
..........me surgen viejos recuerdos.
¡Qué vasto es el mundo
.........qué próximos al cielo
..............están los árboles,
y qué diáfana en las aguas
..........la cercanía de la luna!
. Men Haoyan (689-740)

Si al cielo no le gustara el vino,
no estaría en el firmamento la estrella del vino.
Si a la tierra no le gustara el vino,
no habría en la tierra viñedos.
Si al cielo y a la tierra le gusta el vino,
amarlo no debe avergonzarnos.
Y si la inocencia iguala a la sabiduría,
y si el sabio y el aldeano son iguales
¿Para qué buscar la inmortalidad?
Después de tres copas descubrimos la verdad y
después de un litro, volvemos a la amable
..................................naturaleza.
Pero la perfección sólo la encontramos ebrios,
y desaparece al despertar.
Li Po (705-762)

l

Trastabilleando

¡Qué difícil es dar
los primeros pasos!
Qué dificil andar erguido,
firme, equilibrado.

Al principio titubeo,
lo intento, me caigo,
continúo a gatas
y a cuatro patas ando;
más tarde con el ansia,
y también con las dos manos,
cargado de esperanza,
fuertemente me agarro
a un sólido pilar
de vetusto e insigne mármol;
así, ya algo más seguro
poco a poco me levanto...

¡Estoy de pies ya!
¡Y que alto!

A la sombra del pedestal
tanto me entusiasmo
que pierdo pie al instante,
trastabilleo, vacilando,
braceo, grotesco, en el aire,
y de bruces, sin remedio,
contra el suelo me estampo.

¡Qué difícil es andar,
qué difícil dar, en poesía,
unos pocos pasos!

l

Dicha destilada

Me fermenta, lenta, en la memoria

la savia de la dicha pasada

hasta convertirse en espíritu

de dicha, en dicha destilada:

Aquél aleteo leve

de tus pies en el aula,

aquella sonrisa mullida

de suave pluma callada,

tu perfil cortando a la noche

su llena carita de plata,

o aquel mirar intenso...

(¿Hacia dónde?)

Tanto resplandor ¿Qué buscaba?

¿Qué oscuridad querías alumbrar

con tu fascinante mirada?

Desde entonces,

Cuánta sombra se ha hecho luz

y cuánta luz noche cerrada.

Como fuegos fatuos los duendes

sobre virtuales túmulos bailan:

esos oteros de la memoria

donde yacen enterradas,

fermentando lentamente,

las dichas ya pasadas.

l

Te recuerdo

Te recuerdo...
vestida de arreboles,
de sonrisa vaporosa
y de misterio...

...de desnuda mirada
tendida al sol,
apenas cubierta
por un velo,
sugerente,
de ensimismamiento...

¡Qué bella te recuerdo...!

Con el pelo en cascada
-aquel look a la française-
enmarcando tu gesto,
como una diadema
sobre el firmamento:
todo ojos, todo labios,
todo curvas suaves,
todo espacios abiertos,
en infinita expansión
cuando el gesto risueño
se asomaba al balcón
de tu silencio.

Sí,
te recuerdo vestida
de sueños,
pero, también, desnuda
de sentimientos...

...con la desnudez fría
-más fría que el hielo-
del espacio desnudo
o del planeta desierto.
...

Es curioso,
recuerdo de ti tantas cosas
que me siento perplejo
al no poder recordar
ningún mal momento...

Turbación, sí,
también desasosiego,
y aun angustia vital

en momentos de desconcierto,
pero siempre provocados

por tanto sentimiento
que amenazaba estallar
y reventarme el pecho...

Si eso hubiera ocurrido,
Bella de mis desvelos,
no te hubiera sapicado mi sangre,
sino mis sueños:
ninfas mariposas,
jazmines con duende,
bellos agujeros negros
atrayéndome a su abismo
sin remedio,...

Y... ¡ya está bien por hoy!
¡basta de recuerdos!
Para sentirte presente
no necesito memoria,
simplemente... te siento.

l

Fuiste, que yo te vi

Fuiste,
mujer sin maquillaje,
toda tú limpia, pura, neta;
luminosa en tu sombra,
oscura en tu luz.

(Nunca visité tu corazón.)

Apenas una cadena
en el tobillo desnudo,
pantalón y camisa
de azabache,
y tu sonrisa limpia,
y tu mirada desnuda,
y tu misterio envolviéndote
de luz ultraterrena,
de estrella aún por descubrir;
era cuanto necesitabas
para explotar tú.

Fuiste, mujer,
desnuda entelequia
de tu piel rosada,
rosa blanca,
ruborizada,
en su desnudez justa
de rosa abierta
hacia el rocío.

Fuiste, que yo te vi.

l

En mis ojos tu reflejo

No eres sólo esa que ves
cuando estás frente al espejo:
apariencia hecha de límites,
límites de tu deseo.
En ti hay otras muchas tú
ocultas tras el silencio.

Mira, si te quieres ver,
en mis ojos tu reflejo.

Tú te miras con vergüenza,
yo te miro sin complejos;
donde tú te sientes carne
yo un infinito te siento,
¿quieres ver las que hay en ti,
todas las que yo te sueño?

Mira, si te quieres ver,
en mis ojos tu reflejo.

l

Equívoco

.
Qué quiere obtener mi instinto
cuando me ordena:
.................................."¡Quiere!"

¿Despojarme de mi mismo?

Al arrojarme a tu abismo

Mas bien debía ordenar:
................................. "¡Muere!"

.

.

l

Mi esperanza

. .

.

..
Queriéndote seguir,
voló tan alta, tan alta,
que en tu cielo se perdió,
.......................mi esperanza.

Queriéndote olvidar,
cayó tan baja, tan baja,
que en un infierno acabó,
...................... mi esperanza.

..

.

.

..

l

Tu silencio

.
Me acerqué a tu silencio
como se acerca un niño
a un pajarillo muerto:
con torpe curiosidad
y ningún remordimiento.

Me acerqué a tu silencio
como el que se aventura
en ignoto desierto:
sin pizca de sensatez
y mucho atrevimiento.

Me acerqué a tu silencio...
y escuché mis latidos
devueltos por tu pecho
(impenetrable escollo
de encantador misterio).

Porque eras como un sueño
te quise desvelar,
y, furtivo, para ello,
armado de palabras,
me acerqué a tu silencio.

l

Bella

Bella,
saltan chispas cuando miras
y tu mirada se estrella
contra otros ojos que te miran.

Bella,
son tus ojos pedernal
con aspiración de estrellas
¡Oh, delirio sideral!

l

Verdad, locura.

.

En mi bendita locura

voy soñando realidades,

que para unos son delirios,

entelequias, falsedades,

y para mí fiel reflejo

de mis íntimas verdades.

.

Si recreo lo que existe

en mi propia mismidad,

la realidad no falseo,

pues me atengo a mi verdad,

que con las demás comparte

una sola realidad.

l

Memoria y vida

Ven. Dame tu presencia,
que te mueres si mueres
en mí... ¡Y te olvido!
¡Ven, ven a mí, que quiero darte vida
con mi memoria, mientras muero!
.
.
Viens. Donnes moi ta présence,
que tu te meurs si tu meurs
en moi... Et je t'oublie!
Viens, viens jusqu'à moi, que je veux te donner vie
avec ma mémoire, pendant que je meurs!

Juan Ramón Jiménez. Eternidades, 103.

l

Mundos irreales

.

.

Hay mil mundos irreales

engarzados a mi historia:

unos yacen olvidados

más hallá de la memoria

y otros lucen obstinados

en cantos inmemoriales.

.

Cielos zarcos, rojos mares,

ojos graves, labios leves,

musas tristes, diosas breves,...

así suenan mis cantares

cuando sobre mi alma llueven

alborozos y pesares.

..

Creo mundos a mi antojo

-es mi sacro privilegio-

que son, más que sacrilegio

de impío leviatán rojo,

de ficciones florilegio,

quimeras y trampantojos.

..

Son mis hondas realidades

estos mundos concebidos

por mentiras y verdades:

las que yo mismo he vivido

-ya gozado, ya sufrido-

a través de mis edades.

..

b

Mi soñar

.

.

Sueño flores

sin espinas;

sueño amores
sin dolores;
sueño musas
clandestinas
con ojitos
soñadores,

dulces labios

seductores

y sonrisas

sibilinas

que me inspiran

mil albores.
.
l

Musa exponencial

Te soñé nube
y fuiste diluvio;
te soñé brisa
y fuiste huracán;
te soñé jazmín
y fuiste selva;
te soñé río
y fuiste mar.
.
Ya no te volveré a soñar
para así poderte abarcar.
.
Tú: mi musa exponencial.

l

Te sueño diosa

.

La tuve que soñar diosa para poder amarla:

sublimé su carne en artificio y gloria vana;

así, canté mi amor con acordes de esperanza,

pues ya, divina musa, a mi alcance al fin se hallaba.

.

Sobre mi sensualidad mi imaginación labra

surcos donde siembro su sonrisa ensimismada,

aquel mirar inmenso en que naufragó mi alma,

para cosechar asombros fecundos como ansias.

.

A veces también siento cómo la duda asalta

mi bastión de ilusiones en quimeras fundadas,

y ya no es, entonces, aquella diosa alada

sino simple delirio de mi alma zozobrada.

.

Divinidad o desvarío, realidad o fábula,

lo cierto es que ella resplandece cada mañana

ayudándome a vivir ¿Qué más da si luminaria

o fuego fatuo sea? ¿Si diosa o musa imaginaria?

.

l

Mirada

.

.

.

.

Sacié mi sed en tu mirada,

aquella clara y fresca fuente

que discurría sonriente

para derramarse, callada,

sobre mi avidez, dulcemente.

Inachèvement: L'Adoration des Mages

L'inachèvement faisant partie du chef d'oeuvre: le message puissant de l'ébauche parfait, la magie étonnant de l'esquisse superbe, l'expressivité lumineuse du trait audace; le contre-point qui émerge de l'harmonie entre le dynamisme des figures et le statisme de l'architecture classique et les arbres -le laurier et le palmier-, la connivence du clair-obscur dans l'atmosphère subtile ou dense, mais toujours irréelle,...

Leonard, l'hermétique métaphisicien des images. Toutes ses oeuvres sont plaines de symboles, elles sont des énigmes avec des secrets à l'intérieur: La Joconde, Le Dernier Diner, cette Adoration des Mages, toutes elles ont suscité des polémiques et des spéculations.

Mais je crois que Leonard n'est qu'un génie absolu dont sa perception de la réalité était modifiée par son propre talent excessif, un talent qui agisait d'immense antenne caipable de capter beaucoup plus stimules de ce qui est normal,... un universe occulte pour le reste des mortels.

l

Le regard troublant

L'Adoration des Mages

Leonard De Vinci

.

.
Cet ébauche inachevé d'une peinture du grand et mystérieux génie de la Renaissance posséde quelque chose d'inquiétante: une symphonie de codes obscurs, des messages codés derrière les formes; même l'insistance des nuances ocres et l'absence des couleurs plus "naturels" apportent une atmosphère troublante, onirique -de cauchemar- et presque fantasmagorique.
La clarté fantasmatique de la Vierge et les Mages tranchent sur la figure nette du l'Enfant -plus travaillée- et surtout des autres figures humaines -chevaux et cavaliers y compris-. Les ruines classiques du fond, ces escaliers vers nulle part, les colonnes soutenant le vide,... L'arbre qui s'éleve comme une ménace, obscure, dense, dont la tête semble cacher des yeux qui regardent toute l'action (peut-être les yeux de Dieux?).
Vraiement une image troublante, équivoque; effrayante, si l'on regarde avec des yeux attentifs.
Un autre énigme de l'éminent Florentin.
.

f

Vous, encore.

Apareció tras una esquina del sueño,

apenas vaga sombra de la que fue,

silueta esquiva, dejando un no sé qué

de aroma eterno suspendido en mi tiempo:

.

la fragancia del deseo insatisfecho,

el delicado perfume del ayer,

o el intenso olor a futuro, tal vez,

de la flor aún presa en capullo incierto.

.

Aquellos ojos que adoré,

aquellos labios que temí,

no sabría deciros si

en realidad los inventé

o fueron sueño que soñé

despierto cuando la vi,

pues años ha que ella se fue

y aún siguen, vivos, en mí.

.

l

Camarón - La leyenda del tiempo

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
¡Ay cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

Federico García Lorca, Poeta del Sueño.

En torno al amor

Palabras prestadas de un lúcido pensador catalán, Eugenio Trías, en su obra Meditación sobre el poder,

"...Ya que amor es posesión. Pero entiéndase bien el vocablo. Es posesión en el sentido en que, al amar, el que alcanza a amar se halla poseído, poseso por el ser amado. Esa posesión es pasión: algo que afecta y acontece al que llega a amar..."

.

" El amor es posesión, no propiedad. Es posesión en sentido pasional (que no es sinónimo de pasivo). El alma es, en el amor, poseída por algo que le viene dado y otorgado, algo que le afecta. Pero ese algo -que es el alma ajena, su Imagen en el sentido más propio- lo encuentra el alma en su propia alma, no por entrega que le venga desde el exterior..." " ...El alma se enajena en el amor en sí misma, se abisma en su propia plenitud esencial. Y en ella encuentra, bajo la forma de Alma o Imagen del ser amado, su ser genuino y propio..."

.

El amor como posesión hace referencia a la esencia propia, al ser. El amor como propiedad -que no es amor sino deseo- hace, como veremos, referencia al querer tener..."

.

" Se es uno con el ser amado, se quiere tener al objeto deseado. El deseo apunta a un objeto desde un sujeto. El amor, por el contrario, abre la unidad clausa y atómica que constituye sujeto-objeto a la plenitud inagotable de la esencia a la vez única y libremente dispersa y dispensada."

.

Eugenio Trías, Meditación sobre el poder (ed. Anagrama, 1977)

.

Ese empecinamiento, pues, en el ser amado como inagotable fuente de dicha, de placer más allá de la carne, esa arrebatada tozudez, cuando se produce, tiene una justificación esencial: al amar al ser amado, a su Imagen -al que él-ella es en sí mismo/a- estoy amando mi propia esencia, mi propio ser inmarcesible, estoy siendo el que soy de la forma más entusiasta que existe: la forma con que nos modela el amor, modelo que soy yo mismo en su manifestación más perfecta.

¿A qué extrañarse, pues, de este mi querer perdurar en mi propio ser desde la irrenunciable apuesta por un amor que me ha catapultado hacia lo más profundo, auténtico y luminoso de mi mismo?

Pas possible!

l

Gabriel Fauré: Pavane, Op. 50 - Monet

Félicité ou le rêve endormi.

.

L'expressif langage muet des fleurs, leur mélodie assourdissante, le polychrome fracas de leurs corolles, la fragance insultante de leur jeuneusse splendide, la douceur satinée de leurs petales,...

La volupté enivrant du jardin secret: les roses rouges, les arums neigeux, les boutons turgescents des oeillets, l'intensité éphémère et délicate du jasmin, le gazon soyeux qui convie à la jouissance,...

Le rêve endormi, à peine fleuri, qui me parle d'Elle avec des paroles ensorcelantes.

Elle est le rêve endormi lui-même, un rêve fait de fleurs, une manifestation onirique parsemée de fleurs, une sorte de sacre du printemps florale.

Réservée, fragante, suggestive, envoûtante, exquise, ravissante, aimable, charmante...
...Inconnue, attirante.

Simplement, Elle.

.

l

Pavane pour le printemps

Le printemps s'annonce; l'hiver peu à peu s'en va.

Ici je demeure en regardant les rayons du soleil qui blessent mortellement le temps gelé.

Les renouveaux de la vie arrivent pleins de promesses encore une autre année... pas pour moi.
Quels paysages verront-ils ces yeux divines?
Le printemps arrive, oui, mais je vis dans un automne perpetuel sur lequel se déposent les saisons comme si elles étaient poudre, absence, oubli.
Mon coeur bat feuilles mortes et vent attristé.
Mon temps s'est arreté sur une image fixe:
.

l

Logique

.
Cette architecture polyédrique, cet édifice immense dont les fondements s'enfoncent dans l'essence de l'être humain: la logique.

Nous sommes -les hommes- malades de logique dés la naissance.

Rien n'a de sens sans la logique.

La logique nous définit, nous exprime, nous justifie... nous serre.

Aristote, Kant, Hegel, Russell, Wittgenstein,... Ces architectes du langage, ces ourdisseurs de châteaux en Espagne, ces conquérants de riens, ces piliers du progrès et la modernité digitale...

La logique est une chimère déguisée de nécessité, un simple mirage dialectique, un discours trompeur tel qu'une toile d'araignée de laquelle est impossible s'échapper.

Mais la verité -si elle existe vraiement- se trouve au delà de la logique, hors de toute signification raisonnable.

La logique peut être belle mais n'est pas veritable; elle est un exercice d'érudition pour esprits choisis, un passe-temps pour intellectuels... et d'autre part elle est aussi une ressource pour les commerçants de biens de consommation et d'autres vendeurs de remèdes contre la peur.

Attention à la logique mes amis, elle parle avec une langue vipérine.
.
l

Fleetwood Mac - Need Your Love So Bad

Y este también es Fleetwood Mac. El FM menos conocido. El original, nacido en Londres en 1967, con el extraordinario guitarist/bluesman Peter Green.
El blues puro y elegante de Green, su rift de guitarra, contagió a su generación (él fue el compositor de Black Magic Woman que popularizaría Carlos Santana).
Lástima que su intenso flirteo con el LSD le impidió -como a tantos extaordinarios músicos de la época- culminar una carrera preñada de genialidad. El mismo Green renegaría de hacer "carrera", le asustaba el aspecto comercial de la creación, su pespectiva productiva.
En fin, gracias a su marcha el grupo sufrió varias etapas críticas que lo llevarían hasta la integración de Stevie Nicks y Lindsay Buckinham en el grupo, lo que conllevaría el nacimiento de una de las bandas más exitosas del Rock de todos los tiempos.
Pero el Peter Green's Fleetwood Mac quedará como el origen de un sueño interrumpido, un sueño excelente de buen Blues.

Fleetwood Mac Stevie Nicks Gypsy

Me encanta el ritmo sincopado de la bateria de Mick Fleetwood, el bajo de John McVie y la voz de Stevie Nicks, acariciado aquí y allá por la suave guitarra casi contrapuntísitca de Lindsay Buckingham -colosal el monólogo/diálogo instrumental que se establece al final del tema entre la guitarra y la batería -lástima que aquí este cortado.
¡Una delicia!

Fleetwood Mac - Dreams

Uno de esos temas íntimamente hilvanados a la memoria sensorial de mi cuerpo y al acervo emocional de mi alma.
Grandes, grandes, Fleetwood Mac:
Rhiannon, Gipsy, Sara, Albatross, etc..., son composiciones que brillan como estrellas en el firmamento musical.
Dreams, dreams, dreams...
Atmósfera onírica la de ese Albatross de la banda original, allá por 1969, antes de la llegada de Stephanie "Stevie" Nicks al grupo -con quien conseguiría el extraordinario éxito que tuvo Fleetwood Mac en la segunda mitad de los años 70's y primeros 80's.

Álbumes como Fleetwood Mac, Rumors, Tusk o Mirage forman parte de la historia de la buena, buena, buena música.

Nancy Sinatra Bang Bang

Quentin Tarantino la rescató del olvido, o, más bien, la volvió a poner en candelero con la extraordinaria banda sonora de Kill Bill vol 1 (soberbia también la del vol 2). Una estupenda canción con una inolvidable guitarra trémula que acentúa su dramatismo de vodevil (o de novela negra de los años sesenta).
La salida de plano final no tiene desperdicio...

These Boots were made for Walking Nancy Sinatra

L'esthétique simple et coloriste empreinte d'espiéglerie naïve fait de cette vidéo une pièce vraiment géniale.
Vidéo au valeur de référence pour l'histoire sociologique audio-visuelle: tout le glamour des "sixties" dans l'enceint de la societé "bien-pensante".
La chorégraphie presque niais de ces syrènes legèrement grassouillettes souligne ce caractère prochain et naturel -exempt de l'artifice conceptuel des vidèos d'aujourdhui.
Une délice de chanson qui fait partie de l'extraordinaire bande sonnore d'un film mytique de Stanley Kubrick "Full Metal Jacket".

Mea culpa

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Muros altos, invisibles,

se levantan, infranqueables,

desde abismos insondables

hasta cumbres imposibles.

Nada allí valen escalas

ni pericia de alpinista,

que para salvar su arista

es preciso tener alas.

Son las alas el talento,

son los muros de torpeza

del que cree que con destreza

el plomo mudará en viento.

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Existence-Inexistence

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,

Elle a existée,

Elle n'a pas existée,...

... et Moi?

.

l

La femme qui n'a jamais existée

.

C'est curieux, très curieux, d'avoir éprouvé la présence physique de quelqu'un qui n'a existé pas réellement.

Fut-il un rêve? Fut-elle une réalité? Je sais pas.

Je me souviens d'une femme, d'une belle femme brune aux yeux rêveurs et voix délicate, mais cette femme n'est pas celle qui s'approprié de mon coeur et mon esprit. Je sais que la femme qui a grandi de jour en jour dans mon intérieur jusqu'a devenir omniprésente ne corréspond pas à cette femme-là de regard absorbé. Cette femme alien -demi-papillon, demi-succube- m'a rongé les entrailles pendant sa métamorphose en me rendant vide. Son existence est proportionnelle à mon inéxistence. À fur et à mesure qu'elle grandissait je rapetissais.
C'était comme si je soufrait une transfiguration, une transmutation: comme si le démiurge, lui-même, donnait lieu à son propre création.
La femme qui a volé mon raison a née de moi-même. L'autre, celle de chair et d'os, n'était que l'excuse, la personnification d'une nécessité.
Parfois nous nous trompons et nous confondons les rêveries et la réalité. Tout dépend de l'intensité de la nécessité.

De toutes manières, quel beau quand la rêverie prend corps... c'est à dire, quand nous devenons fous, fous de passion, fous d'irréalité, fous de possibilité.

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Jane B.

Ces muses de voix fragile et douce, à peine un souffle caressant, presque un filet de voix, de nuances sensuelles; une voix enveloppante comme un sortilège, la voix mythique des sirènes terrestres: sifflement qui vole les coeurs des hommes sensibles autant que ceux des rudes; voix aux doigts dèlicats qui traversent la chair pour caresser l'âme; voix qui frisonne, qui vous hérisse le poil, qui vous rend fou; voix comme des flèches, voix comme des éclairs, perçante, fondante, blessante...

Voix comme celle de Jane Birkin, aussi comme celle d'Elle.

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Scarlett: la beauté imparfaite

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Elle n'est pas Marylin, ni la Bergman, ni Kim Novak, ni La Divine, bien sûr, mais elle est l'expression de la beauté d'aujourdhui. Elle n'est pas élegante, ni sophistiquée, ni glamoureuse, elle est une beauté naturelle, prochaine, séduisante, presque animale: retentissante et fragante. Aussi est une beauté déconcertante, une subtile mélange de puissance et fragilité.

Un beau sourire, des lèvres charneuses, des yeux legèrement obliques, le nez parfait, le cou svelt, un regard franc et glissant (!?), un corps superbe (la poitrine trop exuberante à mon avis -si seulement j'étais son bébé... pour y manger comme quatre: le pays de cocagne laitier, les divines mamelles opulentes gonflées de blanche ambroisie, ñam ñam! (Pardon pour l'expressivité, peut-être, trop maternelle)).

Enfin, Scarlett*, my lovely lost in translation, my seductive match point, my fascinating girl with a pearl earring,... my honey dream of celluloid.

Elle est, aussi, le contre-point de mon ancienne chère muse: une blonde et l'autre brune, les deux ensemble: pure symphonie de beauté, le ciel et l'enfer en même temps: l'existence sublime de la chair faite esprit voluptueux, le rêve des rêves: pure onanisme onirique, le retour à la naïveté originale et paradisiaque, le plaisir sans cesse d'un enthousiasme folâtre et affolant...

* Scarlett Johansson vient de faire son dernier film The other Boleyn Girl, présente ces jours à la Berlinale (passionant duel intérpretatif avec Natalie Portman) .
Pendant cette année, 2008, elle aussi est présente dans d'autres films qui sont en phase de post ou pre production (parmi eux une autre film d'époque: Mary Queen of Scots, oú elle joue le rôle basé sur la vie orageuse et tragique de la malheureuse Marie Stuart) .

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Je mange des souvenirs au sauce de peut-être.

Je bois d'avenir au bouquet de désirs évanouis.

Je suis un glouton d'experiences émouvantes.

Je suis ivre de beauté immarcescible.

Je suis victime de félicités ensorcelantes.

Je... Moi... Vous... Elle!

Vous: Elle

Comme une chanson tendre,

comme une fleur amoureuse,

comme une flamme sensuelle,

comme une aube radieuse,

comme un souffle qui m'enivre:

Elle partout, toujours Elle.

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François Truffaut, Jean-Pierre Léaud, Claude Jade: Doinel

Que reste-t-il?
Merveilleuse chanson de Trenet qui fait partie de la bande sonore de "Baisers Volés", l'un des films du cycle Antoine Doinel de François Truffaut: Les 400 coups, Baisers volés, Domicile conyugal et L'amour en fuite, tous eux des films charmants et pleins d'une naïveté émouvante (oui, oui, "les quatre cents coups" compris: naif aux larmes, je pense).

Mais... Que reste-t-il de ces moments? De ces amours? Oú vont-ils?

La perfection de l'amour: l'amour non vécu, le désir qui ne sera jamais satisfait, palpitant, éternel.

Dédié à celle qui sait.

Onomástica gris

Febrero ha venido gris, decolorado,

dándose aires fríos y desapacibles;

gris metálico, gris acero, gris plomizo;

gris desganado, cansado de su grisura,

gris sin sombras, ahogada la luz

en su vastedad gris mate, sin brillo;

gris que aplasta, que impide el batir de alas

con su gravedad omnipresente;

gris que engulle en su mar hecho jirones

de múltiples matices, de espuma sucia;

gris de a penas descuidada llovizna,

apático, indolente, quizás descontento:

casi blanco, casi negro, casi... nada.

Febrero, mi Febrero, ese Febrero gris

que ya me saludó, entre calles inundadas,

aquel año en que a la lluvia caída se sumaba

el exiguo y gris aguacero de mis primeros llantos.

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¡Qué extraño!

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¿De dónde esta dicha?
¿De qué temblor? ¿De qué tierno escalofrío?
¿De qué caricia ahogada y no vivida?
¿De qué sinsentido?
.
Qué extraña a veces se muestra la vida,
qué raros sus designios:
placer en la desdicha,
clamor en el silencio, ¡Qué desatino!
.
Cada vez que en ella pienso
todas las estrellas lucen,
dulces, en mi firmamento.
l

Vocalise - Sergei Rachmaninov

G.P.Seurat, The National Gallery, Une baignade à Asnières, Vous, le luxe, la calme, la volupté...
Le passé, toujours présent!

Une très bonne ambientation musicale pour une promenade par cette peinture, "Un dimanche après-midi à l'Ile de la Grande Jatte". Une promenade par le souvenir incrusté dans le prèsent d'un future qui ne cesse pas.