Promenades à l'aube

Cristal del alba;

en la aguja del pino

dormita el agua.

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...

Pinos de gala;

el alba les regala

dijes de plata.

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Il y a déjà 70 ans... En hommage

"Estos días azules y este sol de la infancia"

Hoy, aquí, también el día es azul y luce, poderoso, el sol de la infancia. Día azul y sol que nos retrotae al virginal inicio; se cierra el círculo. La vida que se apaga recurre a la luz de otro tiempo, alojada en la memoria, -el sol de la infancia, luminoso, despreocupado, divino. Como presintiendo un final cercano, los ojos se vuelven hacia un tiempo detenido, en esplendor, en el que aún todo es posible... hasta la vida inconsciente de sí misma: simplemente vida que goza de serlo.

Este último verso, como la postrera bocanada de aire que el pez fuera del agua lanza, es un intento por captar y constatar, a pesar de toda la fealdad reinante entonces, la belleza de un mundo que se acaba; una belleza natural, inmediata, fuente de toda belleza intelectual y no sujeta a los designios del hombre.

A estos días azules y este sol de la infancia le debe la cultura su razón de ser, sus más bellas realizaciones; pues en los días grises y lluviosos late la influencia de aquellos otros que se añoran, y, pudiera decirse con total propiedad, que la belleza engendrada en esos días no es más que el azul y el sol que se cuelan entre la grisura y la lluvia; azul y sol interiores donde germinan, al abrigo de tempestades, las obras que elevan al hombre sobre sí mismo. Azul y sol exteriores que colocan al hombre en estado de bienaventuranza; fecundadores, germinales días que han hecho al hombre lo que es: dichoso parturiento de belleza.

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Antonio Machado -que este es el homenajeado poeta- escribió este último verso días antes de morir (quizás el día antes), exiliado y roto, en Collioure; corría el 22 de Febrero de 1939. Hoy se cumplen, pues, 70 años del fin de su periplo mortal y del inicio de su inmortalidad -pues la inmortalidad no se gana sino con la muerte física. .

Su España, la España del puebo aristocrático, la de los señores de Castilla, la del pueblo llano henchido de sabiduría, estaba siendo derrotada por esa otra España mediocre que no conoce más razón que la fuerza bruta y los hueros privilegios de clase, que no es más que eso: bruta fuerza y huera clase, tan bruta y tan fuerte que no deja sitio en sí misma para la sensibilidad, la delicadeza o la sutileza necesarias para engendrar belleza; tan huera su clase que no alberga nada más que vulgaridad en su interior, por más abalorios que se ponga por fuera.

Poeta del pueblo a su pesar, es decir, demasiado sencillo y humilde para aceptar tal honor, como él mismo reconocía:

"Escribir para el pueblo es, por de pronto, escribir para el hombre de nuestra raza, de nuestra tierra, de nuestra habla, tres cosas de inagotable contenido que no acabamos nunca de conocer. Y es mucho más, porque escribir para el pueblo nos obliga a rebasar las fronteras de nuestra patria, escribir para los hombres de otras razas, de otras tierras y de otras lenguas. Escribir para el pueblo es llamarse Cervantes, en España; Shakespeare, en Inglaterra; Tolstoi, en Rusia. Es el milagro de los genios de la palabra. [...] En cuanto a mí, mero aprendiz de gay-saber, no creo haber pasado de folklorista, aprendiz, a mi modo, de saber popular." (El Poeta y el Pueblo, artículo de Antonio Machado publicado en el diario La Vanguardia el 16 de Julio de 1937)

Antonio Machado, exponente tardío del modernismo y cercano en sus inicios al simbolismo francés, acabó siendo El Poeta, el hombre que es capaz de traducir a palabras esa "honda palpitación del espíritu" que es la poesía; poesía presentada en bella forma, sí, pero con fondo, con emoción; palabras en las que palpite el espíritu en milagrosa transubstanciación.

Es su poesía, un portento de sencillez, de intuición, de sabiduría popular. Junto a Federico (García Lorca) y a Miguel (Hernández) -aunque éstos de otra generación- ha sido quien más claramente ha conectado y expresado ese gay-saber popular -del que se reclamaba aprendiz- en el pasado siglo XX.

Poesía Grande, en su sencillez; intemporal, en su perspicacia; profunda, en su intuición.

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Antonio Machado: el poeta del pueblo, el maestro de francés, el eterno enamorado (Leonor, Guiomar, su poesía), el humilde sabio. Hoy, hace setenta años, murió en una sencilla habitación de un hotelito de Collioure, rodeado de cariño y tristeza, no sin antes haber mirado por última vez a su alrededor para empaparse de "Estos días azules y este sol de la infancia" que se le clavaban en su gran corazón como espinas de nostalgia. Fue su última mirada. Una mirada de poeta.

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L'Après-midi d'un Faune - Debussy / Nureyev

LE FAUNE

Ces nymphes, je les veux perpétuer.

Si clair,
Leur incarnat léger, qu’il voltige dans l’air
Assoupi de sommeils touffus.

Aimai-je un rêve ?
Mon doute, amas de nuit ancienne, s’achève
En maint rameau subtil, qui, demeuré les vrais
Bois même, prouve, hélas ! que bien seul je m’offrais
Pour triomphe la faute idéale de roses.
....
Tant pis ! vers le bonheur d’autres m’entraîneront
Par leur tresse nouée aux cornes de mon front :
Tu sais, ma passion, que, pourpre et déjà mûre,
Chaque grenade éclate et d’abeilles murmure ;
Et notre sang, épris de qui le va saisir,
Coule pour tout l’essaim éternel du désir.
À l’heure où ce bois d’or et de cendres se teinte
Une fête s’exalte en la feuillée éteinte :
Etna ! c’est parmi toi visité de Vénus
Sur ta lave posant tes talons ingénus,
Quand tonne une somme triste ou s’épuise la flamme.
Je tiens la reine !
O sûr châtiment...
Non, mais l’âme
De paroles vacante et ce corps alourdi
Tard succombent au fier silence de midi :
Sans plus il faut dormir en l’oubli du blasphème,
Sur le sable altéré gisant et comme j’aime
Ouvrir ma bouche à l’astre efficace des vins !

Couple, adieu ; je vais voir l’ombre que tu devins.

L'Après Midi d'un Faune, Stéphane Mallarmé.
(passage)

La Batalla del Trancazo

La Batalla del Trancazo

(Romance trebejil)

Las negras juegan y pierden

esta singular partida

en que las guerreras blancas

venden muy cara su vida.

Es el tablero la sangre

de un cuerpo que ya declina,

los escaques son los centros

donde la salud se arbitra:

en primer lugar se aprestan,

avanzadas, las amígdalas,

donde fieras huestes blancas

de leucocitos en fila

se preparan, aguerridos,

para aguantar la envestida;

después, la volante armada

que circula por la linfa,

atenta a cualquier intruso

que ataque por otras vías;

y, por último, a la espera
de la alerta convenida
un ejercito dispuesto
-médula de sangre henchida-
de miríadas de guerreros
por si se los necesita.

Ya las huestes invasoras

de virulentas arpías

acometen la primera

de las líneas defensivas;

surge un vago malestar,

un estornudo, que avisa

de que las hostilidades

estan rotas; ya se inicia

la Batalla del Trancazo,

vulgo gripe colectiva.

Los ojos tristes están,
lloran las bajas sufridas;
respirar se hace difícil
pues las mucosas se hinchan;
duelen músculos y huesos,
y junturas doloridas
dan con el cuerpo en la cama
buscando tregua que alivia.
Las fuerzas se recomponen;
en un ataque suicida
las blancas se inmolan bravas
y a las negras ya dominan,
tras purulenta disputa
jaque a las negras avisan,
éstas en último intento
se revuelven con inquina,
un rebrote que las blancas
aplastan bien decididas.

"Mate en dos", dicen las blancas

con victoriosa sonrisa,

y en apenas dos días más

las negras ya se retiran

dejando el campo más sano

que antes de su ofensiva.
.

Y así acaba este romance
de una historia acontecida
en el interín turbado
de una mente enfebrecida.

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Àgape Onomástico 2

Y aquí acuden las musas
Al ágape convocadas…

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Esta es una de mis celebraciones gastronómico-líricas en las que se homenajea tanto al estómago como al cerebro o al corazón. Ricos manjares, excelentes vinos, poesía y amistad es un cuadrilátero donde el alma se solaza y el paso del tiempo, por desapercibido, se detiene.

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Es mi costumbre dedicar un poema de fondo en el que hago referencia al homenajeado o, como en este caso, a una cuestión esencial del motivo por el que se celebra el homenaje. Este poema es el que figura en el post nº 1 titulado Al tiempo que pasa; además de este poema de fondo compongo lo que denomino con el nada pretencioso nombre de Ripios del Menú, en el que gloso/encubro los platos que se van a degustar y los vinos que se van a beber.

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En este post, nº 2, pues, los Ripios del Menú.

RIPIOS DEL MENÚ

Tente-en-Pie

Más que Baal adorado,
Ídolo en el mundo entero,
Tiemblas cuando llega Enero,
Y no por frío, aterrado.
Aquí estás entreverado
Y fritito con esmero.

Tus cortes más jugosos,
Cual egipcio faraón
De los montes de León,
amojaman cuidadosos
Cirujanos melindrosos
Para el gusto del glotón.

Baladora impenitente
De los campos de Castilla,
Si churra, más maravilla,
Si castellana, excelente,
De ambas el cuajo fundente
Madurado en bodeguillas.

Es gustosa taracea
De linajes bien distantes:
Uno, el fruto es de amantes
Que gimiendo cacarean,
Otro, de ánade albacea,
Y el tercero es hongo errante.

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Sienta-en-Mesa

Primer artista invitado
A este festín mesetario:
Salvador del recetario
De cuaresma en el pasado
El boreal desalado
Pretende éxito palmario.

De lechuga corazones
Y cordiales aguacates
Son cimientos de bocartes
Que con sabrosas razones
Levantan al cielo pasiones
Y refrescan el gaznate.

Del ánade colmo ictérico,
Sublime bien gastronómico,
Su valor es astronómico
Y su placer mesentérico;
Si no ambicionas hipérico
Cuídate de su uso crónico.

Pot pourri de la Meseta
De talmúdica legumbre
Con compongo es la costumbre
De converso en la receta,
Si quieres que sepa a teta
Aplícale suave lumbre.

Masticantes masticadas
Y en dulce beso fundidas,
Del masticar confundidas;
Moradoras de quijadas
Que acabaron desahuciadas
Y en cazuela bien hervidas.

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Dulce Asiento

Es reina de las camuesas,
Su nombre así lo atestigua,
Y su estirpe nada ambigua
La entroniza en regias mesas;
De su arraigo en las francesas
Surgió esta receta antigua.

Tronco delicado y leve,
Casi aire, casi caricia,
En boca, pura delicia,
Seduce su estancia breve,
Provocando, al que lo pruebe,
Un clamor: ¡Mil albricias!
.

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Aromas del Duero

Se renueva año tras año
El prodigio milagroso
De la transubstanciación,
En que un suelo ruin y huraño,
Seco, parvo, pedregoso,
Y sufriendo insolación,
Negros granos, rojo engaño,
Ofrece harto y generoso
Con total consagración;

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Son las Riberas del Duero,
Donde pugna el monte bajo
-Tomillo, espliego o romero-
Con pinares y cascajo;
Donde miles de espantajos,
Silueta triste en Enero,
Presumen porte altanero
De verde ornados en Mayo:

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Cepas son de ancha memoria
Que condensan en sus granos
Los aromas de una historia
Que les cuenta el río, ufano,
Sobre los bosques de Soria:
Allí frambuesas y arándanos
Y grosellas en su gloria,
Y sotobosque serrano,
Y trufas de grata euforia
Sueñan con el ser humano…

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Ágape Onomástico 1

Al Tiempo que pasa
(Onomástica)

Es el Tiempo que pasa, inexorable,
Quien, porfiado, en sí levanta
Nuestra vida planta a planta
Como un titán de furia imponderable.

Mas, en su afán de bucle perdurable,
Es su ansia de savia tanta
Que engulle lo que levanta:
Caníbal de su esencia transmutable.

Y ante este eterno pasar, implacable,
Hacia un fin que tanto espanta
El hombre al temor suplanta
Con aspiración de gozo insaciable.

Gocemos, pues, la amistad admirable
De esta congregación santa
Que al Tiempo, sutil, encanta
En liturgia de embriaguez envidiable.

....o....

M E N Ú

Tente-en-pie

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Magras Atorreznadas Porque Sí
Cecina Valles del Esla con Coulís de Tomate
Quesos de la Meseta (que saben a…)
Revuelto Soberano de Mollejas de Canard y Boletus Edulis

Sienta-en-mesa

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Bacalao al Pil-Pil Suave de Pimientos del Piquillo con Aroma de Ibéricos
Ensalada de Cogollitos y aguacates con Vinagreta de Anchoas
Foie Braseado sobre Mango
.....
Judiones My Way
.....
Carrilleras de Ternera Pastuenca
Al Gusto de Mis Amigos

Dulce Asiento

..
Tarta Tatín de Manzanas Reineta
De Villagarcía de Campos y Bananas
.....
Mouse de Frutas del Bosque
Con Salsas de Chocolate Blanco y Negro
y Nueces Caramelizadas

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BODEGA

“Aromas del Duero”

Vinos Tintos
Dehesa de la Granja 2006 Toro
Tinto Pesquera 2006 Ribera del Duero
Mauro 2006 Castilla y León
San Román 2005 Toro
Aalto 2005 Ribera del Duero
César Príncipe 2005 Cigales
Pintia 2005 Toro
Alión 2004 Ribera del Duero

Vinos Dulces
Vau Vintage 1997 of Sandeman Oporto
Tockay Oremus 5 Puttonyos 1995
(Guest Star)

Licores
A discrección

Nina Simone - I Loves You Porgy

Quelle subtilité! Quel dramatisme! Quelle beauté!
L'un des moments le plus important de l'histoire du jazz vocal. Malgré qu'elle s'agisse d'une pièce d'une opera de George Gershwin, "Porgy and Bess", sa proximité à la musique de jazz et, surtout, l'interprètation superbe et merveilleuse, pleine d'émotivité, de l'incomparable Nina Simone, il fait déjà partie des grands moments du jazz.
Quelle façon d'employer l'accompaganment au piano! Cette manière de jouer presque organique, le crescendo finale qui devient presque déchirant... toute une explosion sensibilité, tendresse et délicatesse, bien que dramatique.

À jouir, malgré le son -ou peut-être que par cette même raison. Un son vraiment calide, mais avec de "bruits de fond", que ne gêne pas son jouissance.

Pour celle qui aime les crescendo...

PINK FLOYD at the UFO club IN GLORIOUS COLOUR

Quelle fut l'importance réelle de Syd Barret pour Pink Floyd? Ici, un échantillon.
Cette étrange version d'Interstellar Overdrive, plus longue que celles d'estudio, avec ses parts improvisées montre le génie débordant d'un Syd Barret en état de grace.

Cette fantastique version fait partie du film TONIGHT LETS ALL MAKE LOVE IN LONDON, de 1966, réalisé par Paul Whitehead, sur la societé "mod" londonienne des 60's, une aproximation à la psychadelia de ces temps.
Mick Jagger, Lee Marvin, Michael Caine, Vanessa Redgrave, Allen Ginsberg et Julie Christie défilent par les images du film pour exprimer ses idées sur cette courant d'expression et manifestation de la culture qui va avoir lieu à Londres.

Syd Barret, le Crazy Diamond, le burning brain, l'horizon diffus et confuse d'un esprit fortement créatif, le génie d'imagination débordant et tortueuse. Il fut l'âme et le décisif premier élan de The Pink Floyd, celui qui va indiquer le chemin à suivre. Grand parmi les grands musiciens qui constituèrent un group extraordinaire.

Superbe video/excerpt, pour fans du premier Pink Floyd ou de Syd Barret, ou, simplement de la bonne musique experimentale.

One of These Days - Pink Floyd - live at Pompeii

Incluído en Meddle, para mí, uno de sus mejores albumes, One of These Days -abriendo la cara A- puede ser uno de los temas más potentes y "energéticos" del grupo (atención a la pérdida de la baqueta por parte de Nick Mason, resuelta con habilidad y oficio).
Grandes entre los grandes músicos de la era moderna, Pink Floyd podrán gustar más o menos, tendrán fans y detractores, pero no se les puede negar su originalísima aportación a la música rock, su gran creatividad, su apuesta por la música experimental, por abrir nuevos caminos, extremo que es más patente en sus actuacones en directo y, sobre todo, con la salvedad de The Wall, en la época anterior a The Dark Side of The Moon.
Carrera sinuosa y nada lineal, evolucionistas, salteadores de sí mismos, inconformistas -hasta The Wall-... Pink Floyd es parte, por derecho propio, de la Leyenda Dorada del Rock .

En Live at Pompeii hacen gala de su magnetismo majestático; en otras ocasiones, más intimistas, se muestran prospectivos de los obscuros mundos interiores -que es como decir los espacios interestelares-.

Habrá más.

Pink Floyd - Careful With That Axe Eugene

En 1969 también aparecía este fantástico y angustioso tema (en una versión en vivo) en el extraño y experimental Ummagumma (si bien su primera aparición fue en el single Point Me At The Sky, publicado en diciembre de 1968).

El ambiente que imprime -espacial, aéreo, cuasi-hipnótico, confuso, gutural, selvático- le atrapa a uno envolviéndole en circulos concéntricos hasta estallar en ese grito espantoso, liberador, que se disuelve, expándiéndose en ecos, a lomos de armónicos-disarmónicos riffs de guitarra acompañados de un dispar ruido de fondo que sugiere arcanos paisajes interiores hasta que retorna otra vez, en sentido inverso, a la calma de una orilla pulsátil de sonoro oleaje.

Gran performance, gran tema; el mejor Pink Floyd, aunque no el más comercial.

¿Catarsis? Quizás sea la música que se oye, traída por el negro viento, cuando se surcan las aguas del Leteo.

The Beatles Rooftop Concert 1969

Era en 1969. Un año después de la última revolución moderna, aquel Mayo en que se pararon los relojes y los efluvios de la Comuna de Paris salieron por los huecos que dejaron los adoquines arrancados por los jóvenes de siempre, sublevados, cada cuanto en cuanto, contra un poder que oprime sus ansias de expansión.

Era 1969, el año en que la luna perdería su virginidad, mancillada su piel de plata por gruesas suelas de plomo; la humanidad alzándose sobre sí misma hasta derribar un sueño cantado por todos los poetas que en el mundo han sido.

El año en que Jimmi Hendrix, Janis Joplin, Santana o Joan Baez congregan a centenares de miles de jóvenes en torno a su música y una cultura que comenzaba a contaminarse de autodestrucción; era en Woodstock, y Bob Dylan no apareció, pero sí un jovencísimo Joe Cocker, y los roadmusics par excellence Creedence Clearwater Revival, y los británicos The Who, y los melosos y polifónicos reivindicativos Crosby Stills Nash & Young, y los aéreos Jefferson Airplaine, y el sitar contracultural de Ravi Shankar y unos que pasaban por allí con trompetas y brillantes camisas de rígidos cuellos llamados Blood, Sweat and Tears. Puro poso contracultural de un café ya agotado por quien diría adiós también ese año, el indio Jack Kerouac.

Era 1969, bajo un cielo gris de un día ventoso de enero, cuatro idolatrados juglares del pop celebraban su último encuentro conjunto en vivo en una azotea del número 3 de la londinense Abbey Road; es un encuentro espontáneo e improvisado. La gente se arremolina en las aceras, mira hacia arriba, sube a los edificios colindantes... allí coinciden gentlemen con pipa y bombín y adolescentes minifalderas a lo Sandie Shaw, impávidos Bobbys y mummies iracundas, jóvenes mods de cortos trajes y lulus de sweatters ceñidos,... Es la última ocasión para verles juntos, aunque nadie aún lo sepa; por eso lo han preparado cuidadosamente, y cuidadosamente han exhibido ese toque de frescura y rebeldía que siempre los caracterizó. No importa la impostura, la espontaneidad se reproduce porque va con ellos; fingen, en la coronilla del ombligo del mundo, que improvisan su último concierto,... Y les sale bien, quedará como documento imperecedero de una época que terminaba con la década. Un signo del tiempo por venir: ilusiones rotas, amistades divorciadas por amantes matrimonios, drogas reventando corazones y almas, ingenuidad evaporada, volatilizada en psicodélicas volutas.

Todo esto esto pasaba en 1969. Ah! Sí! y también que yo ya andaba enamoradiscándome de Mari Nieves y Alicias; y aspirando el perfume de las rosas rojas de los jardines de la Plaza Mayor; y escribiendo mis interminables primeros poemas en cuadernillos de tapas blandas color pastel de papel pautado de una raya; y descubriendo una sensualidad ya antes entrevista pero no asociada a ojos soñadores ni sedosas melenas, acuciada por curvas incipientes y pechos que apenas ya apuntaban las camisas y los sueters, estimulada por el potente e indefinido olor de los cuerpos nacientes al estupor y la perplejidad de la carne turgente,...

Todo aquello pasaba mientras en una azotea de un mítico edificio de Londres, tres melenudos rasgaban sus guitarras y un cuarto aporreaba tensos pellejos y platillos basculantes, y los cuatro sus voces al viento entregaban portando mensajes de amor e inconformismo.

Todo un legado, mi legado y el de todos los que vivimos aquellos buenos viejos tiempos.

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¡Quién me iba a decir a mí que cuarenta años después, evocando todas esas sensaciones y emociones, iba a estar sintiendo el mismo temblor ingenuo -aunque encanecido- por un amor que no cesa... desde entonces y que periódicamente se renueva... en otros ojos, en otros labios, en otras melenas, ahora morenas, recortadas a la française o sujetas en grácil cola de caballo! ¿Quién me lo podría haber dicho?

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The Beatles Rooftop Concert 1/3

40 añitos ya. Uno de los conciertos más singulares del grupo más plural.
1969. A punto de cumplir los trece y suspirando por Alicia de rubios cabellos y mirada de pastel azul... Yo, ajeno a lo que se estaba cociendo en una azotea de Londres, en Abbey Road. Mi hermano sí, con dieciocho lo vivía más de cerca. Mi hermano, el capricho de las chicas; el líder, el listo, el conquistador a su pesar; el rubio-ojos-azules de sonrisa encantadora... Cuántas veces me quedaba yo embobado contemplando sus guateques a hurtadillas, allí sonaban Beatles, pero también Brincos y Bravos...
Paseos interminables de miradas rebuscándose, sorprendiéndose en vuelcos de corazón tan ingenuos. Trece años y cuatro dioses de la música encaramados a una azotea de un mítico edificio de Abbey Road para ofrecer su última actuación en vivo; después se separarían incomprensiblemente. Sus canciones quedarían flotando en la eternidad como nubes cargadas de musicalidad en el cielo del genio humano.

40 años, y parece que fue ayer, o el siglo pasado, o nunca, en Londres, en el mismo Londres por dondeTú te paseas ahora, y ríes -espero que no llores- y miras y bailas con tus suaves movimientos de Caliope sin querer, quizás al ritmo de un Get Back que yo te envío.

(a no perderse los otros dos videoclips que completan este miniconcierto).

The English Patient Soundtrack - Ending Theme

Merveilleuse bande sonore pour un film beau, très beau. Deux histoires d'amour extreme, deux exceptions à la règle... L'amour qui revient toujours, l'amour qui ne finit jamais, l'amour au-delà la mort, l'amour malgré la mort, l'amour comme un chant à la vie en temps de mort, l'amour inévitable, l'amour intarissable,...
En plus, L'Aria des Variations Goldberg de Johann Sebastian Bach et la voix de Marta Sebestyen en faisant une liaison fantastique avec la partition de Gabriel Yared.

Quelles évocations!

Furtwaengler conducts Beethoven 9th Sym finale 1942

Exceptionel document audio-visuel oú l'on voit Furtwängler diriger la Neuvième Simphony de Beethoven devant l'état major Nationel-socialiste Allemand. À la fin on peut contempler comment Goebels donne la main avec effusion à Furtwängler et comment celui-ci se nettoye avec dissimulation la sienne avec le mouchoir.

Furtwängler fut un chevalier allemand, un digne représentant du meilleur esprit allemand qui va souffrir la tempëte d'iniquité et de folie qui va s'abattre sur l'Alemagne deprimé d'entre guerres, cette sorte de folie colective qui va traïner aux allemands au désastre.

Malgré tout ça, quelqu'uns nobles esprits vont décider demeurer parmi la folie pour ne trair pas ses principes, sa culture et son devoir comme porteurs de ces valeurs devant la barbarie aveugle et vulgaire d'un malentendu destin aryen supérieur.

La Vie et la littérature

On pourrai dire que les sentiments, que la manifestation des sentiments, est limitée à certains formes basiques lesquelles se répéteront chaque fois que les situations qui favorisent ces sentiments soient semblables.

N'importe point que les personnes impliquées, le temps ou le lieu soient differentes, la culture des émotions est vraiment global, universelle et intemporelle, même si elle s'agit d'une fiction comme celle qui ensuite je cite:

" ¿Qué gran felicidad no sobrevino entonces? Cada vez que me vuelve su imagen -que siempre se me abre, como las madrugadas de aquel tiempo, con la visión de una innumerable levantada de flamencos blanco y rosa en el cielo azul pálido del amanecer-, cada vez que, como ahora, una vez más se me enciende su figura, las lágrimas acuden a mis ojos, excediéndose el uno a la otra, en su creciente desmesura, la nostalgia y el agradecimento. Es cierto que la nostalgia es algún modo de rencor, el rencor por lo irrecuperable, y parecería por tanto lo contrario que el agradecimiento, pero ¿qué de extraño tiene que ante la imagen de aquel tiempo sienta, precisamente, uno y otra a la vez: el agradecimiento inmenso por lo que me fue dado y el inmenso rencor por lo que me fue quitado?"

El Testimonio de Yarfoz, Pag 37.

Rafael Sánchez Ferlosio.

Alianza Editorial, Madrid, 1986

(L'italique est mien). Combiens de fois j'ai senti de cette façon?

Mais, voilà! Le mot incarné. Le beau mot fait sentiment noble. Les sentiments nobles exprimés avec des mots précis et beaux.

Rien ne va plus!

l

Cécité et lucidité: le voyage nécessaire

Il faut le voir comme ça:

à mesure qu'on perd la vue de loin on gaigne la capacité pour voir bien de près; après, quand la myopie nous empêche discerner les objects plus proches, alors, la capacité visuelle s'orientera vers l'intérieur pour y découvrir un nouveau universe inconnu avant:

une nouvelle lumière apparaîtra donc, une lumière autonome beaucoup de plus lumineuse que le soleil ou les étoiles, une lumière qui éclairera les coins plus obscures de la conscience, les émotions plus sombrés, les intentions plus occultes, la volonté plus masquée,...

... jusqu'à ce que cette acuité visuelle intérieur nous mène vers la lucidité.

Ah! mes yeux, mes chères yeux, quel envie vous avez de regarder mon intérieur!

Le monde est si beau. Il y a tant de choses encore à contempler!

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Mais vous, mes fatigués yeux verts, vous voudriez déjà vous retourner à vos propres orbites, pour après tourner sur vos mêmes et commencer la découverte intérieur, un voyage passionant plein de paysages fantastiques, parfois épouvantables, mais toujours surprenants. Le voyage nécessaire.

l

La nuit

Il fait nuit. Dehors, l'obscurité s'etend partout parsemée par les lumières blanches, jaunes ou oranges de l'éclairage public de la cité; de temps en temps aucun affiche lumineux et les phares arrière rouges des voitures ajoutent une note de couleur.

De fois le son des sirènes romprent le silence relative que je jouis dans mon appartament -seulement brisé par les bruits domestiques du frigidaire ou de l'air conditionné.

Dans la nuit sonnent plus forte les pensées, les émotions cachées, les sensations honteuses,... Peut-être qu'il y aie un sentiment de securité nourri par les ténèbres -quand nous y avons l'impression que personne ne nous voit.

Il y en a quelque chose d'atavique, de mémoire ancestrale qui survit encore, quand la nuit tombe: les fantômes de la peur à la desaparition terrifiante et inexplicable du soleil; il est suffissant souffrir une panne de courant pendant une nuit noire pour y s'en rendre compte.

Le tic-tac de l'horloge me préviens qu'il temps se passe, j'ai de dîner mon exquise soupe avec pâte fraîche et mon omelette aux fines herbes.

Au bientôt

l

Félicité et Désirée

<< Dans votre prènom, madame, portez implicite votre dessein. >>

La Félicité est un état; le désir (la Désirée) est un étant.

La Félicité survient; le désir se cherche.

La Félicité n'a pas d'objectif, elle est; le but du désir est la satisfaction.

La Félicité mene vers la calme et le ravissement; le désir vers l'angoisse et l'anéantissement.

Félicité est brune aux yeux marrons; Désirée est blonde aux yeux bleus ou verts.

Félicité a le sourire douce et facile; le sourire de Désirée est coquin et hautain.

Félicité n'a pas de conscience de soi; Désirée est une stratège calculatrice.

Félicité n'a pas de mesure, elle est toute qualité, si l'on est heureux on est totalement, d'une fois, pas un peu ou beaucoup;

Desirée n'a jamais suffisant, elle peut être rien, peu ou beaucoup satisfaite, mais jamais comblée. Par definition, le désir jamais se satisfait.

La Félicité calme la soif; le désir l'exacerbe.

La Félicité on ne sait pas oú elle est; Désirée est toujours disponible.

Félicité danse avec des mouvements fins et élegants aux yeux à demi fermés;

Désirée danse avec des mouvements provocants et voluptueux en faisant des clins d'oil.

Les éléments de Félicité sont l'air et la terre; ceux de Désirée sont l'eau et le feu.

Félicité sous la prédominance de son élement terrestre peut tendre à la volupté; Désirée sous l'influence de l'élément feu sera enclin à la luxure.

La trilogie de Félicité est: le luxe, la calme et la volupté; celle de Désirée: la richesse, l'action et la sensualité.

Musique new age, ambiance ou Mozart pour Félicité (bon, d'accord, le soul, aussi); les rythmes tropicales, le funky ou Beethoven pour Désirée.

Le bon champagne et les bons vin blancs ou rouges sont à l'aise de Félicité; les coktails et les bons distillats (whisky, vodka, rhum, cognac) ou liqueurs sont les preferés par Désirée.

J'aime Félicité; je désire Désirée.

Et, bon, ainsi jusqu'à l'infini... Peut-être qu'en soit la première part.

<< Je suis celui qui suis et non celui qui répresente. >>

l

Des Neurones danseuses

Il fait froid aujourd'hui. Le vent souffle forte et anarchiquement. Le soleil luit mais chauffe à peine. À l'horizon denses cumulus bigarrés de mouttons servent de cadre parmi le ciel et la mer -je ne veuille pas être en haute mer maintenant.

L'ambiance est sec, moi, aussi; c'est ce qui se passe après un période d'effervescence.

Après la pluie les nuages s'ouvrent et le bleu apparait plus bleu que jamais -au dessus des nuages il fait toujours un temps ensoleillé.

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Mes pensées, comme le vent, soufflent et flottent par ici et par là desordonnées. Mes sentiments, aussi. Je suis coincé, engagé au fond de moi même, dans l'attente d'un je ne sais quoi.

Pendant ce temps j'écris d'une façon automatique; je m'entraîne. C'est comme faire de footing sans aucune fin, la seule pousser le corps vers l'avenir.

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Dans cette pelote embrouillée qu'est, ce matin, mon cerveau surgit de temps en temps une image plus ou moins claire, une pensée indéfinie, une sensation diffuse,... ou des paroles d'une chanson (réelle ou irréelle) qui s'engagent à ma conscience d'une manière têtue sans y vouloir la quitter. Il faut les exorciser pour se librer d'elles, c'est à dire, les exprimer.

Ce sont les paroles en question:

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Elle dansait et dansait

mouvant son corps joli,

tournant aux yeux fermés,

en sifflant la mélodie

avec des lèvres sensuelles.

Une belle chaine de cheville

embellisait ses pieds

et sur le front tranquille

sa frange chataine tombait.

Elle dansait et dansait
mouvant son corps joli,
tournant aux yeux fermés,
sifflant la mélodie
avec des lèvres sensuelles.

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Joyeux je regardait

danser son corps joli,

toute en noir habillée

comme une panthère très chic.

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Elle dansait et dansait
mouvant son corps joli,
tournant aux yeux fermés,
en sifflant la mélodie
avec des lèvres sensuelles.
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Elle dansait et dansait

mouvant son corps joli,

et je la regardait

complètement épris.

Elle dansait et dansait
mouvant son corps joli
et je la regardait

Avec mes yeux ouverts

en sifflant la mélodie.

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Enfin, ce sont les bagatelles qui me viennent à l'esprit un jour comme celui-ci oú mes neurones sont emballées.

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Au revoir, ma petiiite!

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Gould plays Goldberg Variations var25

Le plus pure romantisme dans cette variation nº 25; Chopin y est germant; et, aussi, la future musique sincopée, la musique contemporaine d'un Bela Bartok, par exemple.
Tempo sublime de Gould pour la variation la plus longue et complexe d'interprèter.

Une fois de plus le génie de Gould exprimant toute la perfection tecnique et l'émotion d'un Bach hors du temps.