Luz. Luz.... Matices de luz
en tornasol de segundos.
Del inmenso azul al gris,
que en pilares se levanta
orgulloso y vertical,
va tiñéndose en matices
la agonía de la tarde.
Muere la luz, agoniza,
devorada por las horas,
brotando de sus heridas,
leve, sangre luminosa
contra el mosaico celeste.
Se muere de atardecer
y de ocaso, pero muere
con sonrisa sonrosada:
la luz sonríe al morir
con mil labios sobre el cielo.
Luz. Luz... Matices de luz
que la noche difumina
con su negro carboncillo.
Sobre el negro lienzo surgen
luciérnagas disecadas.
l
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