Hay días en que la vida me aplasta como si de un bochorno de verano se tratase.
Días semi-nublados, sucios; con un sol pegajoso, cargado de humedad viscosa. Días precipitados en un verano prematuro que aún no se ha sacudido la transición primaveral de encima.
Días en que me siento mi propio porteador, agobiado bajo el peso de mí mismo.
Días todo presente, donde ni el pasado ni el futuro ejercen su influencia: días monolíticos, moles de días calcáreos, desgranándose poco a poco, pesadamente, indolentes, vacíos,... sobre mi perpleja vitalidad.
Días, no axfisiantes sino exasperadamente plúmbeos; días de calma chicha.
Días de estímulo en vacaciones, cerrados sorpresivamente por reformas.
Días casi anaranjados, de atmósfera densa y coloreada, de luz envejecida y ocre, como si el aire se volviese tierra,... pero la tierra no se vuelve aire, no, la tierra se torna ciénaga, donde los pies se mueven trabajosamente colmatados de un lodo invisible y espeso. Moverse cuesta trabajo, y más trabajo aún cuesta decidirse al movimiento; a duras penas las neuronas conservan la suficiente energía para dar cuenta del fenómeno con estas frases que adolecen de la misma pesadez que pretenden denunciar.
Días en negativo, donde las formas se reconocen, mas falta nitidez; días cromáticamente monótonos, impregnados por la pátina de la molicie.
Días, en fin, de los que sacar provecho es una heroicidad al alcance de unos pocos virtuosos de la imaginación que, enajenándose de la funesta realidad tumularia, sean capaces de forjar un decorado halagüeño para, así engañados, poder aparentar una normalidad inexistente; para, así estimulados, poder recrear una realidad a su gusto en que la pesadez terrosa dé paso a una ingravidez acuática.
Días, al fin, en que las musas me miran indolentes como diciendo: "allá te las compongas tu solito". Y yo, solito, me invento un arco iris de azul celeste, verde mar, rojo sangre y amarillo luminoso, con el que redimir el carácter plomizo del ambiente que me envuelve.
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