Camarón - La leyenda del tiempo

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas
en el corazón del sueño.
¡Ay cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

Federico García Lorca, Poeta del Sueño.

En torno al amor

Palabras prestadas de un lúcido pensador catalán, Eugenio Trías, en su obra Meditación sobre el poder,

"...Ya que amor es posesión. Pero entiéndase bien el vocablo. Es posesión en el sentido en que, al amar, el que alcanza a amar se halla poseído, poseso por el ser amado. Esa posesión es pasión: algo que afecta y acontece al que llega a amar..."

.

" El amor es posesión, no propiedad. Es posesión en sentido pasional (que no es sinónimo de pasivo). El alma es, en el amor, poseída por algo que le viene dado y otorgado, algo que le afecta. Pero ese algo -que es el alma ajena, su Imagen en el sentido más propio- lo encuentra el alma en su propia alma, no por entrega que le venga desde el exterior..." " ...El alma se enajena en el amor en sí misma, se abisma en su propia plenitud esencial. Y en ella encuentra, bajo la forma de Alma o Imagen del ser amado, su ser genuino y propio..."

.

El amor como posesión hace referencia a la esencia propia, al ser. El amor como propiedad -que no es amor sino deseo- hace, como veremos, referencia al querer tener..."

.

" Se es uno con el ser amado, se quiere tener al objeto deseado. El deseo apunta a un objeto desde un sujeto. El amor, por el contrario, abre la unidad clausa y atómica que constituye sujeto-objeto a la plenitud inagotable de la esencia a la vez única y libremente dispersa y dispensada."

.

Eugenio Trías, Meditación sobre el poder (ed. Anagrama, 1977)

.

Ese empecinamiento, pues, en el ser amado como inagotable fuente de dicha, de placer más allá de la carne, esa arrebatada tozudez, cuando se produce, tiene una justificación esencial: al amar al ser amado, a su Imagen -al que él-ella es en sí mismo/a- estoy amando mi propia esencia, mi propio ser inmarcesible, estoy siendo el que soy de la forma más entusiasta que existe: la forma con que nos modela el amor, modelo que soy yo mismo en su manifestación más perfecta.

¿A qué extrañarse, pues, de este mi querer perdurar en mi propio ser desde la irrenunciable apuesta por un amor que me ha catapultado hacia lo más profundo, auténtico y luminoso de mi mismo?

Pas possible!

l

Gabriel Fauré: Pavane, Op. 50 - Monet

Félicité ou le rêve endormi.

.

L'expressif langage muet des fleurs, leur mélodie assourdissante, le polychrome fracas de leurs corolles, la fragance insultante de leur jeuneusse splendide, la douceur satinée de leurs petales,...

La volupté enivrant du jardin secret: les roses rouges, les arums neigeux, les boutons turgescents des oeillets, l'intensité éphémère et délicate du jasmin, le gazon soyeux qui convie à la jouissance,...

Le rêve endormi, à peine fleuri, qui me parle d'Elle avec des paroles ensorcelantes.

Elle est le rêve endormi lui-même, un rêve fait de fleurs, une manifestation onirique parsemée de fleurs, une sorte de sacre du printemps florale.

Réservée, fragante, suggestive, envoûtante, exquise, ravissante, aimable, charmante...
...Inconnue, attirante.

Simplement, Elle.

.

l

Pavane pour le printemps

Le printemps s'annonce; l'hiver peu à peu s'en va.

Ici je demeure en regardant les rayons du soleil qui blessent mortellement le temps gelé.

Les renouveaux de la vie arrivent pleins de promesses encore une autre année... pas pour moi.
Quels paysages verront-ils ces yeux divines?
Le printemps arrive, oui, mais je vis dans un automne perpetuel sur lequel se déposent les saisons comme si elles étaient poudre, absence, oubli.
Mon coeur bat feuilles mortes et vent attristé.
Mon temps s'est arreté sur une image fixe:
.

l

Logique

.
Cette architecture polyédrique, cet édifice immense dont les fondements s'enfoncent dans l'essence de l'être humain: la logique.

Nous sommes -les hommes- malades de logique dés la naissance.

Rien n'a de sens sans la logique.

La logique nous définit, nous exprime, nous justifie... nous serre.

Aristote, Kant, Hegel, Russell, Wittgenstein,... Ces architectes du langage, ces ourdisseurs de châteaux en Espagne, ces conquérants de riens, ces piliers du progrès et la modernité digitale...

La logique est une chimère déguisée de nécessité, un simple mirage dialectique, un discours trompeur tel qu'une toile d'araignée de laquelle est impossible s'échapper.

Mais la verité -si elle existe vraiement- se trouve au delà de la logique, hors de toute signification raisonnable.

La logique peut être belle mais n'est pas veritable; elle est un exercice d'érudition pour esprits choisis, un passe-temps pour intellectuels... et d'autre part elle est aussi une ressource pour les commerçants de biens de consommation et d'autres vendeurs de remèdes contre la peur.

Attention à la logique mes amis, elle parle avec une langue vipérine.
.
l